每一个魂环都提升了一百年的年限。一百年不多，但也是实打实的提升。他站起来，朝第七层走去。
第七层。只有一个兵俑。没有穿盔甲，而是一个身穿青衫的男子。他的面容模糊，看不清五官，但身形挺拔，站在那里像一棵松。
第七层。没有十个兵俑，只有一个人，一个身穿青衫的男子，手里握着一杆长枪，枪身乌黑，没有花纹，没有装饰，就是一杆最简单的枪。
他的衣服不是铠甲，是布衣，青色，洗得发白。他的脸被一层薄雾遮着，看不清五官，但能看见那双眼睛——平静，深邃，像两口古井。
他没有说话，没有动作，只是站在那里，枪尖朝下，静静地等着。
李天走进去。青衫男子抬起头，看了他一眼。一步，两步，三步，来到了李天的身边，枪尖从下往上撩，角度刁钻，速度不快，但让人躲不开。
李天横枪格挡，枪杆和枪杆撞在一起，发出清脆的响声，他连退好几步，手中长枪差点脱手。
青衫男子的力量不大，甚至比他还弱一些，但他的发力方式很特别。每一枪都不是用力刺出去的，是用身体带出去的。
肩、肘、腕、腰、胯、膝、踝，感觉每一个关节都在发力，每一个关节都在传递力量。力量从脚底生，经过腿、腰、背、肩，最后传到枪尖。
李天的枪法是从李郁松那里学来的枪法，虽然这些年李天也打出了自己的风格，但多多少少还带着一点棍的影子，讲究的是快、准、狠。
刺出去就要见血，挑起来就要夺命。但青衫男子的枪法不一样，他的枪像水，像风，像流沙，抓不住，挡不住，也躲不开。
十几枪后，李天已经落入了下风。他接不住那人的枪，每一枪都像是提前算好了他的反应，他的格挡、闪避、反击，全都在那人的预料之中。
第二十枪，他没有挡住，青衫男子的枪杆抽在他腰侧，力量不大，但角度刁钻，刚好抽在铠甲接缝的位置。
他被抽飞出去，摔在地上，吐了一口血。青衫男子收枪而立，没有追，没有看，只是站在那里，像什么都没有发生过。
李天擦了擦嘴角的血，站起来，看着那青衣人。平淡的眼神好像没有变化，但李天觉得他在看自己，在等自己。
第二天，李天又来了，重新踏入第七层。
三分钟后，他又被击飞了。但这一次，他多接了两枪。那人用的力量比昨天大了一点，但还在他能承受的范围内。
李天爬起来，又冲上去。一枪，两枪，三枪——又被击飞。再爬起来，再冲。一次，两次，三次——他记不清自己被击飞了多少次。
每一次被抽飞，都记住了那一枪的角度、力度、发力方式。他都在地上躺一会儿。去回忆对方的站姿，回忆对方的步法，回忆对方每一个关节的动作，回忆对方的枪法。
那人的枪法很精彩，但没有出奇的地方，全都是基础枪法。
但每一枪都像是教科书，刺就是刺，挑就是挑，没有多余的动作，没有花哨的招式，它把每一个基础动作都练到了极致，极致到没有破绽。
一个时辰后，那人忽然收枪。“时辰已到。”他的声音很平，像是机器发出来的。
李天没有停。他刚学到了一点东西，正想继续，又冲了上去。那人一枪重重地将他打飞，然后走过来，拎起他的后领，像拎小鸡一样把他扔到传送高台上。
李天眼前一花，已经被传送到了九宫迷廊外面的大殿里。
“我靠。”他坐在地上，揉着被摔疼的屁股，“只有一个时辰？”
他骂骂咧咧地站起来，朝重力殿走去。一口气冲到九倍重力区域，找了一个角落，盘膝坐下，开始修炼。
脑子里全是那人的枪法。刺的角度，挑的力度，扫的时机，每一个细节都在他脑海里一遍一遍地回放。他闭着眼睛，手里比划着，一遍一遍地模仿。
不仅模仿招式，还模仿发力。他把自己的枪放慢，慢到每一枪都能感觉到力量从脚底传到枪尖的过程。
他把自己的动作拆碎，碎到每一个关节都能独立发力。他把自己的节奏打乱，乱到每一枪都不一样。
一个月。每天他都会去兵俑宫第七层，找那个青衫男子。每次都被击飞，每次都被扔出来。
但他坚持的时间越来越长，从一分钟到两分钟，从两分钟到五分钟。他接的枪越来越多，从十几枪到几十枪，从几十枪到上百枪。
他的基础枪法也发生了变化，不是那种机械的熟练，而是那种融进骨子里的熟练。刺就是刺，不需要想；挑就是挑，不需要犹豫。每一个动作都自然而然地做出来，像呼吸一样。
重力殿里，他也开始尝试进入十倍重力区域。十倍重力的压力，他的身体已经能承受了。但那种来自身体内部的压力，那种器官之间的排斥感，还是让他很难受。
五脏六腑像是被挤在一起，呼吸变得困难，血液的流动变得时而缓，时而急。他每天都会在十倍重力区域里扎马步，一开始只能坚持几分钟，后来慢慢延长到一刻钟，再后来到半个时辰。
日子就这么一天天过去。他在兵俑宫里挨打，在重力殿里扎马步，在石屋里疗伤。