马希尔看着他。
“打不过也要打。打不过，就死。”
他转过身，看着那些士兵。
“兄弟们，海法港就在前面。以色列人的城市。我们打进去，就是胜利。”
他端着枪，冲出去。
身后，那不到三百个士兵跟着他，冲进那片硝烟里。
海法港，码头区。
枪声从四面八方传来。
马希尔趴在一堆集装箱后面，子弹打在铁皮上，叮叮当当，火星四溅。他抬起头，看着前面那条街。街两边是仓库，仓库里藏着以色列士兵，每个窗户都在开火。
“将军，我们被包围了！”
副官爬过来，满脸是灰，“以色列人从北边绕过来了！至少一个营！”
马希尔转过头。北边，那条通往市区的路上，以色列人的装甲车正在开过来。至少十辆，排成一列，炮管对着他的方向。
“还有多少人？”他问。
副官回头看了一眼。“不到两百。”
马希尔闭上眼睛。
“兄弟们，子弹打完了，用刺刀。刺刀断了，用拳头。拳头碎了，用牙。”
那些士兵站起来，一个接一个，拔出刺刀，握紧匕首。
不到两百把刀，在阳光下闪着寒光。
以色列人的装甲车靠近了。第一辆离马希尔不到五十米，机枪手正在扫射，子弹打在集装箱上，叮叮当当。
马希尔从集装箱后面冲出去。
匕首从那个机枪手的喉咙划过，血喷出来，溅了马希尔一脸。
机枪手倒下，眼睛还睁着，不知道发生了什么。后面的士兵反应过来，枪口转过来——
但马希尔已经冲进他们中间了。
匕首捅进第二个人的胸口，拔出来，捅进第三个人的肚子。第三个人倒下，枪响了——不是马希尔的枪，是以色列人的枪。他们在慌乱中开枪，打中了自己人。有人在喊，有人在叫，有人在哭。
马希尔没停。
不知道杀了多少个，他的匕首断了。刀尖不知道飞哪儿去了，刀柄还握在手里，断口处白森森的，像一根被掰断的骨头。
他扔掉刀柄，捡起一支掉在地上的M16。
弹匣是满的，三十发子弹。
他端着枪，继续冲。
子弹打完了，他用枪托砸。枪托砸断了，他用拳头打。拳头打烂了，他用牙咬。
他咬住一个以色列士兵的耳朵，那个人惨叫，挣扎，枪托砸在马希尔背上，砸了一下，两下，三下。马希尔没松口，把那只耳朵咬下来，吐掉。
那个人倒下去，马希尔站起来。
身边，已经没有站着的以色列人了。
他站在那里，浑身是血，大口喘着气。左腿的伤口裂开了，血顺着裤管往下流，滴在地上，滴在那些尸体上，滴在那些弹壳上。
法赫德不在了。那个跟着他从阿勒颇打过来的将军，不在了。他死在哪里？死在第一波冲锋里，还是死在后面的混战里？他不知道。他只记得那张脸。满脸胡茬，左眼用纱布蒙着，纱布上全是血。
远处，以色列人的援军还在开过来。装甲车，坦克，步兵。至少一个旅。
马希尔转过身，看着那些还能动的士兵。不到五十个。他们散在集装箱后面，有的在喘气，有的在装弹，有的靠在铁皮上，闭着眼睛，像是在睡觉。
“兄弟们，”他开口，声音沙哑得像砂纸，“还有子弹吗？”
一个士兵举起手里的弹匣。“我还有两个。”
“我还有一个。”
“我没了。”
马希尔点点头。他把自己的弹匣拆下来，看了一眼。还剩三发。他把弹匣装回去，端起枪。
“兄弟们，天快黑了。”
太阳已经开始西斜了，把海面染成金色。
远处，以色列人的援军越来越近。坦克的履带碾压地面的声音震得地面在抖。
马希尔站在那里，端着枪，看着那些黑洞洞的炮口。
“叙利亚万岁。”
他冲了出去。身后，那不到五十个士兵跟着他，冲进那片金色的阳光里。
炮声响了。不是以色列人的炮，是从海面上打来的。炮弹落在以色列人的援军中间，一辆坦克被击中，炮塔飞起来，砸在地上，滚了两圈，停了。第二辆。第三辆。第四辆。
马希尔停下来，回过头。
海面上，墨西哥舰队的五艘战舰一字排开，炮管对着港口的方向。舰艏的浪花在阳光下闪着白光，像一排正在逼近的白色獠牙。
旗舰“独立”号的舰桥上，莫拉莱斯少将站在那里，举着望远镜，看着港口的方向。
“将军，以色列人退了。”副官站在他身后，“我们的炮击打掉了他们五辆坦克，他们以为是大毛人来了。他们在撤。”
莫拉莱斯没回头。“马希尔呢？”
副官举起望远镜，看着港口的方向。“还在打。他——他在追以色列人。一个人，端着枪，在追。”
莫拉莱斯放下望远镜。“他疯了。”
他拿起对讲机。“所有单位，停止炮击。别打了。再打，会打到我们自己人。”
炮停了。
马希尔站在码头区的街道上，端着枪，看着那些逃跑的以色列人。他们的背影越来越小，最后消失在远处的巷子里。他站在那里，大口喘着气。身边，第4师的士兵还在，有的在喘气，有的在装弹，有的靠在墙上，闭着眼睛，像是在睡觉。
他转过身，看着海面。墨西哥舰队的五艘战舰还停在那里，炮管垂下来，像一群打完盹的巨兽。旗舰“独立”号的舰桥上，一个人站在那里，举着望远镜，正看着他。
他举起手，挥了挥。
那个人也举起手，挥了挥。
马希尔笑了。
笑得很轻，很苦。
“法赫德，”他低声说，“墨西哥人来了。你看到了吗？”
没有人回答。
他放下手，转过身，看着那些士兵。
“兄弟们，海法港是我们的了。”
没有人欢呼。
他们只是站在那里，看着那片海，看着那些军舰，看着那面在舰桥上飘扬的墨西哥国旗。
太阳落山了。
海面上的金色慢慢变成银色，远处港口的轮廓模糊起来。
马希尔靠在一堵墙上，从口袋里掏出一张照片。照片上是个年轻女人，二十出头，穿着婚纱，在笑。他认识她吗？不认识。
但她是叙利亚人。叙利亚人，就该回叙利亚。
他把照片折好，放进口袋。
“法赫德，我们赢了。”
他闭上眼睛。
风从海面上刮过来，带着咸味，也带着硝烟味。
他在风里睡着了。
希望，真主保佑！