他想说话，但声音卡在喉咙里，怎么也出不来。
雷顿也看着那件战袍。
他看着那些黑色的光芒在伊恩身上流动，看着那些光芒如何照亮了周围的黑暗，看着那个穿着战袍的身影如何在太空中屹立不倒。他的嘴唇在发抖，不是因为恐惧，而是因为他终于明白了——这个人不是他们能对抗的。
不是因为他更强，而是因为他是另一种存在。他是站在天上的存在。而他们，只是站在地上的蝼蚁。
伊恩低下头，看着手里的两个人。他的目光从沃尔特身上扫过，从雷顿身上扫过，然后又回到沃尔特身上。
“你刚才问我，我是谁。”他说。
沃尔特点了点头，动作很轻，轻得几乎看不出来。
伊恩沉默了一秒。然后他开口回应。
“伊恩·肯特。超人之子。”
少年悬浮在荒原上空，黑色的战袍在风中轻轻飘动。
夕阳已经沉到了地平线以下，只在天边留下一道暗红色的余晖，像是大地上那些裂谷中渗出的血。
风从远处吹来，卷起灰尘和碎石，拍打在他身上，但那些灰尘在触碰到黑色战袍的瞬间就滑落了。
像是被某种无形的力量推开。
沃尔特躺在坑底，浑身是伤，金色的血从额头上的伤口流下来，糊住了他的左眼。他用右眼看着天空中那个黑色的身影，看着那件贴身的、没有任何标志的战袍，看着那张年轻而平静的脸。
这个曾经无敌的男人，嘴唇在发抖，不是因为恐惧，而是因为那个名字——那个他从未听说过、从未想象过、从未放在心上的名字。
“伊恩·肯特。”他喃喃地重复了一遍，声音沙哑得几乎听不清。然后他笑了，那笑声很轻，很苦，像是一个溺水的人在吐出最后一口空气。“肯特……肯特……那是地球人的姓。”
伊恩没有说话，只是低头看着他。
沃尔特的笑声越来越大，越来越刺耳，在荒原上回荡，惊起了远处灌木丛中几只躲藏的小动物。他的身体在笑中颤抖，伤口被扯动，金色的血从裂口处涌出来，但他不在乎。他笑着，笑着，笑到眼泪都流了出来，混着血，在脸上冲出两道暗红色的痕迹。
“超人之子？”他的声音突然冷了下来，笑声戛然而止，像是被人掐住了喉咙，“你在跟我开玩笑？”
伊恩依然没有说话。
沃尔特撑着碎裂的岩石，慢慢坐起来。他的身体在剧烈颤抖，每一块肌肉都在抗议，每一根骨头都在尖叫，但他咬着牙，不肯在伊恩面前继续躺着。他坐在坑底，仰着头，看着伊恩，那双蓝色的眼睛里重新燃起了光——不是希望的光，而是某种更尖锐的、更锋利的东西。
“超人？”他说，声音里带着一种居高临下的、近乎怜悯的嘲弄，“只存在于你们那些可悲的幻想作品里。漫画，电影，动画片。地球人编出来的童话故事，用来安慰自己——在某个遥远的星球上，有一个和我们长得一模一样的外星人，他善良，他强大，他会保护我们。”
他顿了顿，嘴角勾起一丝讥讽的弧度。
“那是假的。你们人类编出来的。因为你们太弱了，太害怕了，太需要一个神来拯救你们了。所以你们创造了超人，创造了蝙蝠侠，创造了你们那些五颜六色的超级英雄。他们不存在。从来都不存在。”
雷顿躺在旁边的坑里，听着父亲的话，没有说话。他的手臂还断着，浑身的骨头都在疼，但他的眼睛一直盯着伊恩，盯着那张平静的、没有任何波澜的脸。
他想从那张脸上找到一丝破绽，一丝动摇，一丝被戳穿谎言后的恼怒。但他找不到。那张脸太平静了。
平静得像一潭死水，像一面镜子，像一片没有任何云彩的天空。
伊恩听完沃尔特的话，沉默了三秒。
然后他笑了。
那笑容很轻，很淡，甚至可以说是温和的。但那种温和里有一种让人脊背发凉的东西，像是冬天的阳光——明亮，但没有温度。
“或许。”他轻声开口，“可悲的是你们。”
沃尔特的眼睛眯了一下。
“你说什么？”
伊恩没有重复。他只是抬起右手，掌心朝上。那里，一团混沌正在凝聚——不是金色的时间之力，不是圣光，不是地狱火。
而是某种更本质的、更原始的、更不可名状的东西。
那是维度的入口，是他的神国，是他关押那些魔神、异形、哭泣天使的地方。那团混沌在他的掌心旋转。
像一个小小的漩涡，像一只刚刚睁开的眼睛，像一扇正在缓缓打开的门。
沃尔特感觉到了那股力量。不是从他看到的画面中感觉到的，而是从他的灵魂深处感觉到的。那种感觉很奇怪，像是有什么东西在拉扯他，不是拉扯他的身体，而是拉扯他的存在本身。他的意识开始模糊，他的记忆开始晃动，他的自我开始松动。
“你——！”他的声音里终于出现了恐惧，真正的、发自灵魂深处的恐惧，“你要做什么？！”
伊恩没有回答。他蹲下来，平视着沃尔特，那双平静的眼睛里倒映着沃尔特满是血污的脸。
“你说超人不存在。”
他说，声音很轻，像是在哄一个不懂事的孩子，“那我让你看看，超人的儿子，有什么样的能力。”
伊恩伸出手，按在沃尔特的额头上。那只手不大，手指修长，掌心温热。但沃尔特感觉那只手像是一块烙铁。
不，像是一块冰——它触碰到的不是他的皮肤，而是他的灵魂。他的意识开始崩塌，他的记忆开始碎裂，他的自我开始消散。他听到一个声音，从很远很远的地方传来，又像是在他的脑子里直接响起的。
【检测到新目标。朱庇特家族成员。威胁等级：中等。是否吸收？】
“是。”伊恩说。
沃尔特感觉自己的身体被一股无法抗拒的力量撕扯着，向那个小小的漩涡飞去。不是他在飞，而是那个漩涡在吸他。