他数着自己击中的目标数量，试图用这种方式来对抗那逐渐蔓延的绝望。
但弹匣又空了。
他伸手去掏战术背心上的弹匣袋，手指碰到的是一个空袋子。
他又摸了一个，还是空的。
低头一看，五个弹匣袋，全部空了。
HK416的枪膛打开，退壳挺顶出了最后一颗弹壳，枪机停在后方，发出一个空洞的、金属的咔嗒声。
没子弹了……
菲利克斯抬起头。
那些人已经冲到了不到五十米的位置。
他看清了他们的脸。
有年轻的，有年长的。
这些人的眼睛里溢满了杀气，有一种对杀戮的渴望。
菲利克斯把打空的HK416扔在地上，从腰间的枪套里拔出另一把备用手枪。
那是一把M9。
这是他最后一把枪，十五发子弹。
他拉动套筒，子弹上膛，对着冲在最前面的那个人开了枪。
那个人倒下了。
他又开了一枪，又一个人倒下了。
第三枪，第四枪，第五枪。
不愧是传奇特工。
每一声枪响都伴随着一个敌人倒地。
但更多的敌人涌了上来。
一个穿着深色长衫的武装分子冲到了悍马车的侧面，AK的枪口几乎顶到了菲利克斯的太阳穴。
菲利克斯侧头躲开了第一发子弹，同时用M9的枪口顶着那个人的腹部，扣动了扳机。
子弹近距离穿透了那个人的身体，溅了菲利克斯一脸的血。
他推开那个人的尸体，转身朝另一个方向开枪。
子弹打在冲过来的第二个人的胸口上，那个人闷哼一声，往前又冲了两步才倒下。
九发子弹。
十发。
十一发。
很快，菲利克斯打光了M9的弹匣。
他甚至来不及换单，手伸向刚才扔给斯特拉瑟的格洛克手枪。
但他摸不到了。
不是枪不在，而是他的手被人踩住了。
一个体重至少一百八十磅的武装分子一脚踩在了他的右手上，靴底的厚橡胶碾着他的手指骨节，发出令人牙酸的咯吱声。
菲利克斯本能地想要抽手，但那只脚像一块石头一样压着他，纹丝不动。
然后更多的脚踩了上来。
有人踩在他的后背，有人踩在他的腿上，有人踩在他的脖子上。
他的脸被按在地上，碎石和沙土塞进了他的嘴巴和鼻孔，让他无法呼吸。
他听到有人在用普什图语喊着什么。
声音很兴奋，像是在宣告胜利。
然后他听到了一声枪响。
不是从山坡上来的，而是就在他的耳边。
那是AK步枪击发的声音，枪口距离他的头部不到一米。
子弹没有打中他。
这一枪是警告。
有人在喊叫，似乎是在叫其他人让开。
踩在他身上的重量一点一点地消失了，有人把他的双手反剪到背后，用一根粗糙的尼龙绳捆住了他的手腕。
绳子勒得很紧，深陷进皮肤里，切断了他手腕的血液循环。
有人揪着他的头发把他的脸从地上拽了起来。
菲利克斯看到了斯特拉瑟。
斯特拉瑟还靠在前轮的位置，断掉的手臂无力地垂在身侧，脸色惨白得像一张纸。
他的嘴巴在动，像是在说什么，但菲利克斯听不到了，自己的耳朵里还在嗡嗡响，什么也听不到。
一个武装分子走到斯特拉瑟面前，抬起脚，一脚踩在他的胸口上，把他踩平在地上。
然后那个武装分子从腰间拔出一把刀。
不是军用格斗刀，而是一把用来割肉和切水果的普通厨刀，刀身上还沾着前一天晚餐留下的油渍。
菲利克斯拼命挣扎，但按着他的两个人死死地压住了他的肩膀和后背，他连动一下手指都做不到。
他的嘴里被塞满了沙子和碎石，每呼吸一次都会被呛得剧烈咳嗽。
那把刀轻松割开了斯特拉瑟的喉咙。
不是一刀。
是两刀。
第一刀不够深，只划破了皮肤和浅层的肌肉，斯特拉瑟发出一种不像是人类能发出的声音，像是某种被宰杀的动物在临死前的哀鸣。
第二刀割得更深，切开了气管和颈动脉，血从伤口中喷涌出来，在干燥的碎石路面上形成了一大片暗红色的水洼。
斯特拉瑟的身体抽搐了几下，然后不动了。
菲利克斯闭上了眼睛，不忍直视。
有人把他的眼皮掰开，强迫他看着斯特拉瑟的尸体。
一只粗糙的手拍打着他的脸，像是在确认他还清醒。
有人在用英语问他问题，但他听不清那些问题是什么。
他的意识已经开始模糊了，耳边只剩下一种单调的、持续的嗡鸣声。
一个穿着黑色长衫、腰间别着一把托卡列夫手枪的人走到了他面前。
那个人蹲下来，和他面对面，距离近到菲利克斯能看清他脸上的每一个毛孔和胡须的根部。
那个人说了句什么。
菲利克斯没有回答。
不是因为他不愿意回答，而是因为他的嘴里塞满了沙子，舌头已经无法动弹了。
黑袍人笑了一下。
像个老朋友一样的微笑。
然后他站起来，退后了两步。
他朝旁边的一个武装分子点了点头。
那个武装分子端起了AK步枪，枪口对准了菲利克斯的额头。
菲利克斯看着那个黑洞洞的枪口，看到枪口内壁的膛线在阳光下闪着金属的光泽。
他想起了很多事情——前妻，孩子，他在弗吉尼亚的家里阳台上那盆永远养不活的玫瑰花。他想起了法拉利。
还想起了宋和平。
他想说点什么，但嘴里全是沙子。
呯呯——
枪响了。
子弹从额头射入，从后脑穿出。
菲利克斯的身体在子弹冲击力的作用下向后仰了一下，然后像一袋水泥一样重重地砸在地上。他的眼睛还睁着，但瞳孔已经不再聚焦。
它们在最后的一瞬间看向的是峡谷上方那片被晨光照亮的天空。
科赫桑早上的阳光，和他来的时候一模一样。
几分钟后。
峡谷中终于彻底安静了下来。
枪声的回音在山壁之间来回反射了几次，然后渐渐消散，像是从来没有存在过一样。
只有那几辆还在燃烧的车辆发出噼里啪啦的声响，和偶尔传来的一个弹药箱被高温引爆的闷响。
担任攻击任务的阿塔武装头目哈基姆站在二号悍马车的残骸旁边，看着地上那几具尸体。
他的脸上没有任何表情。
这种场面他见过太多太多次了，多到已经不需要有任何反应了。
他抬起手腕看了一眼那块老旧的卡西欧F91W电子表。
现在是早上八点四十七分。
从开第一枪到战斗结束，用了不到十五分钟。
阿迪纳从北侧的山坡上走下来，脚步不快不慢，像是下山散步一样。
几个武装人员跟在他身后，其中一个扛着还在发烫的RPG发射筒。
阿迪纳走到菲利克斯的尸体旁边，停下脚步，低头看了一会儿。
这个调查组长的眼睛还睁着，瞳孔已经开始变得浑浊，像一层薄雾蒙在了上面。
血液从后脑的弹孔中流出来，浸湿了他身下的碎石，在晨光中泛着深红色的光泽。
“检查一下，看看有没有活口。”阿迪纳用普什图语说：“然后马上撤离。”
哈基姆带着两个人走到四号悍马车的残骸旁边，弯腰查看了车内的状况。
没有人。
他又走到三号猛禽运兵车旁边，货斗被火箭弹炸得面目全非，钢板上满是弹孔和烧焦的痕迹，但没有尸体。
他又检查了公路两侧的灌木丛和岩石后面，确认了所有可能藏人的地方。
“报告首领，没有活口。”哈基姆走回阿迪纳面前，“我们的人阵亡了九个，伤了十二个。那个白人的枪法很准。”
阿迪纳点了点头，没有说话。
他转过身，面朝北侧山坡的某个位置，抬起了右手。
山坡上，距离伏击阵地大约四百米的一个隐蔽观察点里，法拉利正趴在一块平整的岩石上，手里举着一架从哈基姆那里借来的苏联老式军用望远镜。
望远镜的视野里，峡谷中的一切都看得清清楚楚。
那几辆燃烧的车，地上散落的弹壳和装备，还有那几具躺在血泊中的尸体。
他看到了菲利克斯。
即使望远镜的放大倍率不大，即使距离四百米，他也能认出菲利克斯。
那件沙漠迷彩服的款式，那个倒下的姿态，那摊暗红色的、正在不断扩大的血迹。
望远镜的镜头微微颤动了一下。
法拉利放下望远镜，抬起手，朝远处的阿迪纳举起手，竖了竖大拇指。
一切都结束了。