钱掌柜从帘子后头探出半个身子，冲他摆了摆手，意思是让他出去。
他出去了，门在身后关上，里头的笑声还在。
他在走廊里站了一会儿，走到拐角的小阁里，把琴装进布袋里，背在肩上，走了。
那天的工钱没有结。别说钱掌柜会不会给，他自己都没好意思去要。
这会儿的张青，走在夜已经深了的街上。
周围绝大多数的铺子已经关了门，街上空空荡荡的。路灯把影子拉得老长，他从一盏灯下走到另一盏灯下，影子从长变短，从短变长。
他走了很久，走到腿酸了，走到脚底板疼，走到不知道自己走到哪儿了。
随后他抬头一看，发现眼前的是座破庙。
他似乎跟着谁来过这里的，那已经是很早以前的事情了，久到他已经不记得是什么时候发生的了。
小庙不大，一进院子，正殿三间，东西厢房各两间。
然而这是因为这里供奉的神多，张青不太懂这些，所以暂且没看出来这里到底拜的是什么，只知道数量得有小几十往上。
古旧的神像矗立在破败的庙中，说不上来的凄凉。
院子里的草长了半人高，石阶上的青苔厚得踩上去打滑，正殿的门窗破了，风从破洞里灌进去，呜呜的，像有人在哭。
供桌上积了厚厚一层灰，香炉倒在地上，砸碎了，碎片在灰里埋了半截。
因为风化的问题，一座座陶土神像的面部，早就已经看不清楚了。上上下下积了厚厚的灰，还缠绕着蛛网。
他在这里站着，只觉得悲从中来，心里头的凄凉和这里完美应和。
于是，他把琴从布袋里拿了出来，搁在膝盖上，坐在石阶上。
院子里风吹着，把荒草吹得哗哗的。他把手指头搭在弦上，开始缓缓波动，声音从琴筒里淌出来，沙哑，干涩，像一个人在咳嗽。
因为伤心，他没有那个心思去认认真真的拨弦弹琴，这琴声可远比他平时的手艺要糙上不知道多少。
可是这曲乐之中的含义，那浓浓的情绪，让任何一个人听着了，都能不自觉的悲从中来。
他这还是头一回，没有谱子，没有古调，就那么顺着心思自顾自的弹，弦上的声音在夜里飘着，没有人听，可他觉得这是这三年来，他弹得最好的一次。
手指在弦上游走，腕子转着，手指勾拨之间，音从琴筒里涌出来，尽管干涩沙哑，却又比任何一个时候都要动听。
最后一个音在空气里颤了很久才散。他低下头，看着自己的手，手指还在微微发抖。他把琴搁在膝盖上，坐在石阶上，看着院子里的荒草被风吹得东倒西歪。
他不知道，他的身后，正站着一位太岁。鸡头，人身，顶盔贯甲，腰间悬着一面令旗。
癸酉，康志大将军。他就站在那少年身后三尺的地方，低头看着他。
手上抓着一本古朴的本子，正在勾勾画画。