他得让它们回来。
第二天一早，朱元徒把铁额、崩得直、缠得紧都叫到浑天洞正堂里。三个老家伙站在他面前，腰板挺得笔直，可那花白的头发，那佝偻的脊背，那浑浊却依旧明亮的眼睛，都在诉说着岁月的无情。
“铁额，”朱元徒开口，“你跟了俺多少年了？”
铁额想了想。“从青芒领地算起，快两百年了。”
“崩得直，你呢？”
“也快两百年了。”
“缠得紧？”
缠得紧没说话，只是伸出两根手指，比划了一下。
朱元徒点了点头。“两百年。你们跟着俺，吃了多少苦，受了多少罪。俺心里都有数。”
他顿了顿，又道。“如今俺在天庭当了官，水部的事也上了正轨。你们该回去了。”
铁额愣了一下。“回去？回哪儿？”
“回歧霞岭。”朱元徒的声音很平静，“这是你们的家。你们用命守下来的家。你们不回来，谁回来？”
铁额的眼泪一下子就下来了。他张了张嘴，想说什么，却什么都说不出来。崩得直和缠得紧也哭了。两个老家伙抱在一起，哭得稀里哗啦的。
“大王，”铁额终于开口，声音沙哑得几乎听不清，“俺们走了，您怎么办？”
朱元徒咧嘴笑了。“俺没事。俺年轻，扛得住。你们回去，替俺守着歧霞岭，替俺守着那些孩儿们。等俺老了，也回去。到时候，你们可得接着俺。”
铁额看着他，看了很久，然后点了点头。“好。俺们回去。替大王守着歧霞岭，替大王守着那些孩儿们。等大王老了，回来，俺们接着大王。”
他转过身，大步朝洞外走去。崩得直和缠得紧跟在后面，那些年轻的跟在最后面。他们走得很慢，一步三回头。朱元徒站在洞口，望着他们的背影，望着那些佝偻的脊背，望着那些花白的头发，望着那些浑浊却依旧明亮的眼睛，心里忽然涌起一种说不出的酸涩。
他救不了所有人。这个念头像一根针，扎在他心里，不深，却隐隐作痛。可他至少，救了这些人。他们跟着他，吃了多少苦，受了多少罪。如今，他们终于可以回家了。
铁额他们走后，浑天洞一下子冷清了许多。碧萱依旧每天早起，处理事务，巡视领地。朱元徒依旧每天两头跑，月初到十五待在水部，十六到三十回歧霞岭。
日子过得平淡，却充实。
姜老从正堂里走出来，手里捧着一摞公文，放在朱元徒案上。“朱侍郎，这是今天要批的。南赡部洲三处，西牛贺洲两处，北俱芦洲一处，东胜神洲一处。”
朱元徒翻了翻，眉头皱了起来。“怎么这么多？”
“夏天了，雨水多，各处都在报水患。”姜老慢悠悠地说，“往年也是这样，只是往年没人管。如今你当了侍郎，各处都知道水部有人了，自然都来报。”
朱元徒叹了口气，拿起笔，一份一份地批。批到南赡部洲一处时，他停了下来。那处水患在一条叫“青溪”的小河，河不大，水患也不大，可上报的文书写得花团锦簇，引经据典，洋洋洒洒上千字，却连河在哪个县都没写清楚。
“这谁写的？”朱元徒把文书递给姜老。
姜老接过去看了看，嘴角微微抽了抽。“新来的那个主事，姓王，叫王志远。是从翰林院调来的，文笔很好。”
“文笔很好？”朱元徒哼了一声，“文笔很好就能把治水的文书写成八股文？连河在哪儿都没写清楚，让老子怎么批？”
姜老笑了笑。“那您的意思是……”
“退回去，让他重写。告诉他，写清楚河在哪个县、多宽、多深、两岸多少百姓、需要多少银子、多少粮食、多少民工。写不清楚，就别报了。”
姜老应了一声，拿着文书出去了。
朱小七蹲在院角，竖着耳朵听着，小声对朱小八说：“大王发火了。”
朱小八也小声说：“大王没发火。大王要是发火，那文书就不是退回去，是拍在那人脸上。”
两个小家伙对视一眼，都缩了缩脖子，继续干活。
王志远接到退回的文书时，脸都绿了。他是翰林院出来的，文章写得花团锦簇，在天庭也算小有名气。本以为调到水部是屈才，没想到第一份文书就被退了回来，还附了一句批语——“写清楚河在哪儿，别卖弄文采。”
他咬了咬牙，重写了一份。这次写得简洁明了，不到两百字，把河的位置、宽度、深度、两岸百姓数量、需要的银两粮食民工，全都写得清清楚楚。
朱元徒看了，点了点头。“这就对了。办事就办事，写那些花里胡哨的干什么？”
他提笔批了个“准”字，把文书递给姜老。“让王志远自己去办。告诉他，办好了，有赏；办砸了，别回来。”
姜老接过文书，笑了笑。“朱侍郎，您这是要历练他？”
“历练个屁。”朱元徒哼了一声，“老子就是看他不顺眼。一个文绉绉的书生，跑到水部来干什么？水部是要干实事的，不是写文章的。他要是能干好，老子重用他；要是干不好，趁早滚蛋。”
王志远接到任务时，心里五味杂陈。他在翰林院待了十年，每天就是编书、写文章、陪那些老学士喝茶聊天。他以为自己这辈子就这样了，没想到一纸调令，把他从翰林院扔到了水部。
他带着两个帮手，驾起祥云，朝南赡部洲飞去。青溪不大，水患也不大，可两岸的百姓苦不堪言。他站在河岸上，望着那条浑浊的小河，望着两岸那些被洪水冲垮的农田和房屋，心里忽然涌起一种说不出的感觉。
他在翰林院写了十年的文章，写过治水的策论，写过赈灾的奏议，写过无数忧国忧民的诗文。可他从来没见过真正的洪水，没见过真正的灾民。此刻他站在这里，看着那些衣衫褴褛、面黄肌瘦的百姓，看着他们眼中那麻木的、绝望的、却还残留着一丝期盼的光芒，他忽然觉得，自己从前写的那些东西，都是狗屁。
“大人，”一个老农走过来，颤巍巍地跪在他面前，“您是天上下来的神仙吗？您是来救俺们的吗？”
王志远连忙扶起他，张了张嘴，想说什么，却发现自己什么都说不出来。他想起自己在翰林院写的那些文章，那些华丽的辞藻，那些工整的对仗，那些忧国忧民的情怀——在此刻，在这位老农浑浊的眼睛面前，全都苍白得可笑。