霍克斯顿街二十二号是一栋维多利亚时期的红砖公寓，雨水顺着墙面的浮雕往下淌，在路灯下泛着冷光。
出租车还没停稳，李砚已经推开车门冲了出去。
至于刚刚三千英镑的承诺在车门重重关上的瞬间变成了一个问题。
老司机从车窗探出脑袋，雨水瞬间打湿了他秃顶上的最后几根头发：“我的钱呢！法克鱿！布鲁斯•李！！你这个小骗子！谢特！！！”
李砚根本没听见。
他的大衣下摆扫过积水，皮鞋踩在水洼里溅起泥点，整个人像一枚黑色炮弹射向公寓大门。
狗仔们的车在街边急刹，轮胎磨出刺鼻的焦臭味，三四个扛着摄像机的记者连滚带爬地冲出来。
“他在跑！他还在跑！”
“别管停车了！跟上！gogogo！”
一个穿着荧光黄雨衣的摄影师差点被自己的线缆绊倒，摄像机在肩膀上剧烈晃动，镜头对准前方那个狂奔的黑色身影。
雨幕中，李砚的肩膀撞开公寓楼下的铁门，铰链发出尖叫。
楼道里的声控灯亮得刺眼。
三楼。
没有电梯。
李砚一步三个台阶，手抓着扶手借力，膝盖几乎撞上胸口。
他的呼吸声在狭窄的楼道里回荡，心跳像被敲响的低音鼓。
三楼走廊尽头，三号房。
门是深棕色的，铜质门牌上刻着“A.McQueen”。
李砚没有减速。
他的右腿在距离房门一米半的地方离地，膝盖弯曲，脚底对准门锁位置，整个人在空中完成了一个近乎完美的飞踹动作。
“哎哟握草。”
踏马有钱人住的房子就是不一样，他的李小龍飞踢居然一脚没干到它。
奔上来的扛着摄影机的记者，拿着相机的狗仔......他们看着眼前飞踹麦昆房门的李砚震惊地合不拢嘴。
“欧买噶。”
“我的上帝。”
“布鲁斯•李，名不虚传。”
“我们该阻止他吗？”
“我们不够他打吧......”
最后一飞踢，砰地一声，
李砚鞋底与门板接触的瞬间，门框上的木条炸裂，锁舌从门框里崩飞出来，整扇门向内弹开，狠狠撞在玄关的墙上。
门后挂着的钥匙盘摔在地上，陶瓷碎片四溅。
“麦昆！麦昆！”
玄关左侧是客厅，茶几上散落着药瓶和半瓶威士忌，沙发上扔着几件皱巴巴的黑色T恤。
电视开着，静音，画面里CNN正在播报海地地震的救援进展。
右侧是卧室。
门半掩着。
李砚冲进去的时候，第一眼看到的是天花板上的铁艺吊灯，黄铜链子下面挂着一个人。
亚历山大·麦昆。
他穿着一条灰色运动裤，光着脚，脖子上系着一根棕色的皮带，另一端固定在吊灯的金属支架上。
旁边的书桌上有一张翻倒的相框，玻璃面碎了，照片里是他母亲乔伊斯，穿着碎花连衣裙，站在康沃尔的海边。
椅子倒在右侧。
麦昆的脸已经呈现出一种不正常的紫红色，嘴唇发绀，眼睛半睁着，瞳孔涣散。
“握操！”
李砚从地上捞起那把翻倒的椅子，左手撑住麦昆的腰往上托，右手把椅子塞到他脚下垫住，然后用肩膀顶住麦昆的身体重量，双手去解脖子上的皮带扣。
皮带上沾着汗，金属扣卡得很死。
“别死......你踏马别死啊......”
李砚的手指在皮带上抠出了血，指甲盖边缘的皮肤翻起来，血和皮带上的汗混在一起。
他咬着牙，腮帮子的肌肉鼓起来，右手拇指死死抵住皮带扣的卡簧往反方向推。
咔哒。
皮带松了。
麦昆的身体像一袋水泥压在李砚肩上，两个人一起摔在地板上。
李砚的后脑勺磕在床脚，眼前冒出一片金星，但他没松手，左手托着麦昆的后脑，右手去探他的颈动脉。
还有脉搏。
很弱，但不规律，像一台随时会熄火的旧发动机。
至于呼吸。
呼吸几乎没有。
来不及缓冲的李砚把麦昆放平，扯开他脖子上的皮带，皮肤上留下一道深紫色的勒痕，边缘已经开始渗血。
他掰开麦昆的嘴，舌根没有后坠阻塞气道，但呼吸太浅了，胸腔的起伏几乎看不见。
“呼吸！麦昆！呼吸！”
李砚一只手捏住麦昆的鼻子，另一只手托起他的下巴，深吸一口气，嘴对嘴吹进去。
麦昆的胸腔鼓起来，又塌下去。再来一次，再来一次。
第三口气吹进去的时候，麦昆的喉咙里发出一声像破风箱的声音，然后开始剧烈咳嗽。
他活过来了。
“别动，别动，躺着。”李砚一只手按住麦昆的肩膀，另一只手把旁边的毯子扯过来垫在他头下。
“救护车马上到，你没事了，你没事了。”
麦昆的咳嗽渐渐变成干呕，眼泪和口水一起流出来，顺着脸颊淌进耳朵里。
他的意识还没有完全清醒，但身体已经开始本能地挣扎，双手去抓脖子上的勒痕，指甲把已经破损的皮肤抠得更深。
“别抓。”李砚抓住他的手腕，用膝盖压住。
“别抓。”
就在这时，扛着摄像机的记者冲进了卧室。
跑在最前面的是那个荧光黄雨衣的摄影师，他的摄像机镜头对准地上的两个人，红色的录制指示灯亮着。