索诺兰沙漠。
日落后的空气，依旧是烫的。
一辆黑色的雪佛兰塔霍，沿着85号公路向南，切入岔道，驶上了一条没有标记的土路。
林恩坐在后排右侧，肩膀靠着车窗。
左手边的男人叫费尔南德斯，绰号“水鬼”，前海豹6队的狙击手，萨奇的老战友。
“我在摩加迪沙，见过脱水死的人，内脏风干得就像牛肉干……”
“闭嘴。”
萨奇坐在副驾驶，头都没回。
“沙漠里，别浪费口水。”
水鬼耸了耸肩，手指探进战术背心的侧袋，摸出一颗奶糖，扔进嘴里。
他的左耳垂上，有一道旧疤，像是被弹片生生削出来的。
林恩低着头，默默清点着自己的医疗包。
两套TCCC战术急救包。
止血带、止血纱布、鼻咽通气管、胸腔减压针、14号穿刺针、弹性绷带。
手术包压在最底下。
三把血管钳，一把持针器，4-0的普理灵缝合线，手术刀片。
水鬼的手伸了过来，抽出两条CAT止血带，旋杆预置了半圈，固定带朝外。
单手就能抽出来的状态。
林恩抬起头，多看了他一眼。
自己的战场经验确实太少了。
水鬼咬着嘴里的糖。
“在战场上耽误的三秒钟，足够股动脉失血四百cc。”
驾驶座上，是伊格纳西奥·雷耶斯。
从上车到现在，他连一个字都没说过。
土路越来越窄，车灯直直地照出去，两边全是低矮的灌木，和裸露的砂岩。
偶尔有一棵萨瓜罗仙人掌，孤零零地杵在路边。
像是一个举着双手投降的人。
伊格纳西奥的手机响了。
他接起来，安静地听了大概十秒。
对方说的是西班牙语，语速极快。
林恩只捕捉到了三个词。
Emboscada。Heridos。Tres。
伏击。伤员。三个。
伊格纳西奥挂断电话，脸上的表情没有任何变化。
但他踩油门的力度变大了。
塔霍的引擎声陡然拔高，沉重的车身在碎石路面上猛烈地颠簸起来。
“什么情况？”萨奇问。
“前哨被袭击了。对方提前动的手，三个伤员。”
“伤情？”林恩问。
“枪伤，爆炸伤。具体不清楚。”
“前哨总共几个人？”
“七个。”
百分之五十的减员率。
林恩伸手，把手术包从大包里抽了出来，放在膝盖上。
接着从腰间抽出那把格洛克19，退出弹匣，检查了一遍。
重新推入，上膛。
萨奇把脚边的MP5提起来，搁在大腿上。
水鬼摸了摸身边的雷明顿700，拇指一拨，解开了保险。
三个人的动作，十秒之内彻底完成。
有人先动了手，这意味着，原定的计划全部作废。
七分钟后。
水鬼忽然说：“停。”
伊格纳西奥踩下刹车，车灯的光束，扫过道路左侧。
一辆白色的丰田坦途皮卡，侧翻在低矮的灌木丛里。
车门大敞着，引擎盖上三个弹孔。
挡风玻璃碎了大半，锋利的边缘上还挂着些暗色的东西。
车里没有人。
“你们的车？”萨奇问。
“是。”
伊格纳西奥松开油门的脚，重新踩了下去。
林恩注意到了一个细节。
三个弹孔，全部集中在引擎盖和挡风玻璃上。
车身侧面，干干净净。
迎面射击导致的，对方早就知道，这辆车会从哪个方向开过来。
又过了十几分钟。
沙漠里，本该有郊狼叫声的。
可从路过那辆皮卡到现在，什么声音都没有。
安静得不正常。
车子停在了一片低矮的丘陵之间。
伊格纳西奥推门下车，径直走到一块半人高的砂岩后面。
“是我。”
砂岩底部的沙土开始缓缓移动。
一块伪装成地面的钢板，被人从下面推了开来。
钢板还没完全打开，那股味道就涌了上来。
血。
浓得发甜。
底下还压着柴油发电机的油烟味。
以及腐肉的甜腻……
林恩的鼻子微微动了一下。
不止是新鲜血液，还有至少暴露了好几个小时未处理的伤口。
台阶入口左侧的瓦楞钢板墙壁上，四个弹孔，口径不一。
最大的那个直接打穿了钢板，边缘向外翻卷着。
霰弹枪。
掩体比预想的还大。
三米多宽，纵深至少十五米。瓦楞钢板拼接的墙壁，拐角处用沙袋加固。
几把锯短枪管的散弹枪，随意杵在墙角。
左边，并排摆着三张行军床。
一个男人站在过道中间。
五十出头，壮实，利落的平头。深蓝色手术衣的前襟和袖口，沾满了干涸的血渍。下半身是牛仔裤，配着工装靴。
雷耶斯家的黑医。
他看到林恩，目光停住了。
年轻的亚裔，脸庞干净，没有晒伤的痕迹，手上看不见老茧。
“这就是你找来的外科医生？”
他转过头，看向伊格纳西奥。