玄铁菜刀在他手里翻飞，刀背拍在肝片上，把残余的血水震了出来。
切完的下水分成四堆，码在干净的石板上。
骨汤熬到浓白翻滚，苏世先把牛肚和大肠下了锅。这两样耐煮，不先下的话口感嚼不烂。
又等了一刻钟。
猪肺入锅。
最后是猪肝。
猪肝最娇气，煮久了发柴发苦。苏世掐着时间，猪肝下锅之后只滚了二十息就关了火。
他从行囊侧兜里摸出一只纸包。
粗盐。
还有一小撮胡椒粉。
这是他全部的调料了。
盐撒进去，胡椒粉洒在汤面上。白色的粉末落进乳白色的汤里，激出一股辛辣的暖香。
两种白色碰在一起，味道却冲出了层次。
骨汤的醇厚打底，胡椒的辣意收尾。中间夹着猪杂牛肚煮透之后特有的浑朴肉香。
那股香味顺着冬天干冷的空气往四周铺。
不浓，不淡。
但暖。
暖到闻了第一口就移不开鼻子。
靠在树根上的白发老汉睁开了眼。
他怀里那个瘦成鸡爪手的小丫头也动了，脑袋从老汉臂弯里探出来，鼻子使劲抽了两下。
“爷爷……香……”
声音细得快断了，但那两个字被在场所有人都听进了耳朵里。
苏世端起铁锅。
锅里的杂碎汤滚着细密的小泡，乳白的汤底浮着深褐色的大肠段、嫩粉的肝片、灰白的肺丁和黄褐的肚条。
卖相说不上好看，甚至有点粗粝。
但那股热汽蒸腾上来的时候，带着的温度和香气是实打实的。
苏世没有碗。
他用从屠户那里顺来的两片干净竹筒劈成了瓢，一瓢一瓢地往灾民们凑过来的破碗、陶罐、甚至双手合拢的掌心里舀。
“慢着喝，烫。肚子空了太久，别猛灌。先喝汤，再吃肉。”
他蹲在锅前，一个一个地舀。
白发老汉颤巍巍地端着半碗杂碎汤，低头抿了一口。
汤水入喉的那个瞬间，老汉的肩膀猛地抖了一下。
热！
从嗓子眼一路烫到胃里，再从胃底炸开来，暖流沿着四肢往手指尖和脚趾头蹿。
冻僵了三天的身体，被这一口汤激得酥麻发痒。
他又喝了第二口。
牛肚嚼在嘴里，韧而不硬，带着骨汤的咸鲜。胡椒的辣意追上来，辣得鼻头发酸，眼眶发热。
老汉的泪从褶皱堆叠的眼角滚下来，砸进碗里。
他没擦。
身边的小丫头捧着爷爷匀给她的半口汤，两只小手哆哆嗦嗦地端着，猪肝片在汤里晃荡。
她把嘴凑上去吸了一口，烫得缩了下脖子，但没舍得吐。
咽下去了。
“甜的！”小丫头抬头冲她爷爷喊，眼睛里居然有了光。
不是甜。
是饿到极致之后，舌头尝到的第一口咸鲜，被身体误读成了甜。
苏世的手顿了一下。
他低下头，继续舀。
一碗，两碗，十碗，二十碗。
锅见了底。
灾民们喝完汤，有的蹲着不动，有的已经跪下去了。磕头的声音在冻硬的土地上闷闷地响，一下，两下，此起彼伏。
“小恩公，您贵姓……”
那个拄棍的中年汉子跪在地上，抬起头，满脸泥灰和泪痕。
苏世把空锅放下，用袖子蹭了蹭脸上的汗。
“免贵，姓苏。”
他背起行囊，把铁锅拴在背包外侧，转身踏上官道。
走了两步，他停下来，回头看了一眼槐树底下那群人。
“往南走四十里有个义仓，去年秋天存了粮，能撑一阵子。路上别喝生水，灶灰泡水放凉了再喝，能防疫病。”
说完就走了。
没回头。
草鞋踩在冻硬的土路上，咯吱咯吱地响。行囊里的玄铁菜刀随着步伐晃动，铁锅在背包外面叮当轻磕。
槐树底下，白发老汉抱着孙女，望着那个瘦长的背影越走越远。
“爷爷，苏哥哥去哪？”
老汉没说话。
他低头看了一眼碗底残留的汤渍，浑浊的老眼里映着官道尽头那个越来越小的人影。
远处，洛阳城的轮廓在冬日的薄雾中若隐若现。