不是奥尔加。
伊戈尔放下了手中的标牌，稍微松了一口气，但这口气还没有完全吐出，他就注意到了更加诡异的细节。
这具尸体的手指。
他的十根手指，指甲已经完全磨平，指骨甚至露出了森白的截面，尸体的手臂僵硬地伸向前方，手指深深地插在冰冷的岩石地面上。
他在死前，一直在疯狂地抠挖着石头。
不是为了抓住什么，而是在……雕刻。
伊戈尔顺着尸体手指的方向看去，地面的岩石上，密密麻麻地刻满了那种原始的线条。
小人，长矛，扭曲的太阳，无法名状的几何体。
“他们……他们在干什么？”一个新兵声音发颤，他握紧了自己手中的枪，神经质地指向四周白茫茫的风雪：“是谁杀了他们？”
“没有人杀他们。”一个带队的上尉走了过来，他的声音冷得像冰：“是这片山体，这就是神敌，这就是我们要对付的东西。”
在这个瞬间，伊戈尔突然明白了莫雷蒂神父在地下那个“胎海”面前的感受。
在面对这种超越维度的，古老而冷酷的浩瀚时，人类的武器和意志显得是多么的滑稽可笑。
你无法用子弹杀死一段记忆，你无法用刺刀刺穿一种概念。
但伊戈尔不是莫雷蒂，他不是神职人员，他不需要为全人类的存亡负责，更不会试图去用牺牲来换取什么理解。
他只是一个失去了所有，现在正试图从悬崖底把唯一一块属于自己的碎片捡回来的父亲。
如果这座山是一座恶毒的图书馆，那他就把它一把火烧了。
突然，一阵剧烈的风雪卷过。
“砰！”
一声沉闷的枪响撕裂了风暴。
不是前面传来的，而是从队伍的后方。
伊戈尔猛地回头。
他看到托马斯——那个在宿舍里满脸沧桑的老兵——正举着步枪，枪口冒着一缕青烟。而距离他不到五米的地方，一个新兵正捂着被打穿的胸口，缓缓倒在雪地里。
“他不是米哈伊尔！”托马斯的眼睛瞪得大大的，瞳孔涣散，一边疯狂地后退一边大吼：“他不是！他刚才转过头看我，他的脸上……他的脸上没有五官！只有一条一条的线！”
恐慌就像是在干燥的草原上扔下了一根火柴。
队伍瞬间炸开了锅。原本紧绷的神经在这一刻彻底断裂。士兵们开始互相举枪，新兵们在惊恐中尖叫，甚至有人开始向着白茫茫的风雪盲目开火。
“别开枪！保持队形！”上尉试图控制局面，但他自己的声音里也充满了无法掩饰的恐惧。
但一切都晚了。
那些在黑色岩石上游走的划痕，不知道什么时候已经蔓延到了他们脚下的雪地上。
伊戈尔看到，雪面上的阴影开始扭曲。
那些明明没有任何实体的东西，竟然在雪地上投下了深刻的倒影。
一个巨大的，类似于多足节肢动物的阴影从冰裂缝的深处缓缓升起。
它没有实体，只有影子，但当那个影子划过一名尖叫着的新兵的身体时，那名新兵的声音戛然而止。