摩西看着那块巨大的屏幕。戈兰高地，红色箭头已经插到了太巴列城中心。北边，另一个红色箭头正在和海法方向开来的蓝色箭头纠缠。南边，第三个红色箭头正在向特拉维夫方向缓慢推进。
他把目光从屏幕上移开。
通讯参谋跑过来，脸色发白。“总长，太巴列城急电！叙利亚人进城了！第36师正在巷战，伤亡惨重！他们请求——请求空袭。”
摩西看着他。“空袭？城里还有五万平民。”
“第36师师长说，如果再没有空中支援，他们就守不住了。守不住，叙利亚人就会控制整个太巴列城。控制太巴列城，就是控制太巴列湖。控制太巴列湖，就是控制以色列一半的淡水。淡水没了，以色列就没了。”
摩西沉默了三秒。
“告诉空军，起飞。目标——太巴列城。但不是炸叙利亚人，是炸太巴列湖上的桥。”
通讯参谋愣住了。“总长，那座桥——”
“那座桥是墨西哥人架的。炸了桥，叙利亚人的补给就断了。补给断了，他们就打不下去了。打不下去，就会退。退了，太巴列城就保住了。”
他顿了顿。
“告诉墨西哥人，对不起。”
中午12点，戈兰高地，太巴列湖浮桥
阿尔瓦雷斯中尉坐在折叠桌后面，面前的三杯咖啡都凉了。哈桑的，阿萨德的，那些死在阿勒颇的人的。三个杯子，三个方向。
远处的天空，有飞机在飞。
不是叙利亚人的，不是以色列人的。没有标识，没有涂装，银灰色的机身，在阳光下闪着冷光。
他站起来，看着那些飞机越来越近。
三架，排成三角队形，高度很低，引擎的声音很大，震得桥面上的木板在抖。
他认识那种飞机。
F-16。
鱿鱼空军的。
它们的目标不是他，是桥。
第一枚炸弹落下来的时候，阿尔瓦雷斯蹲在折叠桌下面，抱着头。炸弹落在桥东头的帐篷旁边，炸开一个巨大的坑，帐篷被气浪掀飞，折叠椅在空中翻了几翻，落进湖里。
第二枚炸弹落在桥中间。桥面上的木板被炸飞，钢梁扭曲变形，桥栏上的灯串像断了的项链一样掉进湖里，溅起一片水花。
第三枚炸弹落在桥西头。桥墩被炸裂，整座桥开始往下塌。钢梁断裂的声音，木板碎裂的声音，湖水灌进桥墩的声音——混成一片，震耳欲聋。
阿尔瓦雷斯从折叠桌下面爬出来，站在桥中间。桥在晃，他站不稳，扶着桥栏，看着那些正在断裂的木板、那些正在扭曲的钢梁、那些正在沉没的灯串。
桥塌了。
从中间开始塌，两头往湖里栽。钢梁扎进水里，溅起巨大的水柱。木板在水面上漂着，像一群受惊的鱼。
他站在桥西头最后一块还没塌的木板上，手里还握着那面白旗。旗子在风里猎猎响。
桥东头，那三架F-16已经飞远了。引擎的声音越来越小，最后消失在天边。
他站在那里，看着那些漂在水面上的木板，看着那些沉在水底的钢梁，看着那些碎了的灯串在水里一闪一闪的，像溺水的萤火虫。
他低下头，看着手里的白旗。
旗子还在。桥没了。
他走下桥，走到岸边，把白旗插在湖边的泥地里。
旗杆歪了，他扶正，拍了几把土，把旗杆固定住。
然后他坐在旗杆旁边，从口袋里掏出那三只杯子。哈桑的，阿萨德的，那些死在阿勒颇的人的。他把杯子放在旗杆下面，一字排开。三个杯子，三个方向。
他拿起对讲机。
“给我接墨西哥城。”
电话响了一声，接起来。那头是维克托的声音。
“中尉。”
“领袖，桥塌了。以色列人炸的。三架F-16，三枚炸弹。桥从中间断了，钢梁沉到湖底了，木板漂在水面上。桥没了。”
电话那头沉默了很久。
“中尉，你活着吗？”
“活着。”
“旗子还在吗？”
“还在。插在湖边的泥地里。”
“杯子呢？”
“也在。放在旗杆下面。”
维克托又沉默了。
“中尉，你等着。桥会再架的。”
电话挂了。
阿尔瓦雷斯坐在那里，握着电话，听着忙音。湖面上的风很大，吹得白旗猎猎响。他看着那些漂在水面上的木板，那些沉在水底的钢梁，那些碎了的灯串。
他想起桑切斯中校走的时候说的那句话：“桥架好了，就得有人看着。”
现在桥没了。他还在。
他看着白旗，看很久。
“哈桑将军，桥塌了。你看到了吗？”
没有人回答。
他靠在旗杆上，闭上眼睛。
风从湖面上刮过来，暖烘烘的，带着水汽，也带着硝烟味。从太巴列城方向飘过来的。
那些坦克的方向。
下午1点，太巴列城中心，本-古里安大街
法赫德趴在一栋被炸塌的楼房里，从破碎的窗户看着外面的街。
以色列人还在打。
他们已经打了三个小时了。第1旅打光了，第2旅还剩不到两个连，第3旅——他的旅——还剩不到一个营。十二辆坦克，全毁了。步兵，不到三百人。弹药，每人不到十发。
但以色列人也累了。他们的援军被第1旅挡在北边，他们的补给线被第2旅切断在南边，他们的指挥部——他不知道在哪儿。
“将军，”副官爬过来，满脸是灰，“以色列人的直升机来了。东边，至少四架，正在往湖边飞。”
法赫德抬起头。东边，四架AH-64“阿帕奇”武装直升机正在贴着湖面飞行，旋翼搅起的水雾在阳光下闪着彩虹色的光。
它们的目标不是他，是湖上的桥。
桥塌了。
爆炸声从湖边的方向传来，闷闷的，像打雷。
法赫德看着那个方向。
桥塌了。叙利亚人的补给线断了。坦克没油了，炮弹打完了，子弹快没了。他们守不住太巴列城了。
“将军，”副官的声音在发抖，“我们撤吧。桥塌了，援军过不来了。再打下去，我们会全军覆没的。”
法赫德没说话。他看着窗外那条街。本-古里安大街，太巴列城的主干道。街两边的石头房子还在冒烟，窗户全碎了，门全塌了。街上铺满了瓦砾和碎玻璃，还有尸体——叙利亚人的，以色列人的，分不清。
他想起1973年。那时候，他也站在这里，也看着这片湖。那时候，他没能过去。现在，他过来了。但桥塌了。
“将军——”
“不撤。”他说。
副官愣住了。“将军，我们——”
“不撤。打到最后一个人，最后一发子弹，最后一口气。打完了，就死了。死了，就不撤了。”
他站起来，端着枪。
“第3旅，跟我上。”
他冲出去。
身后，那不到三百个士兵跟着他，冲进那条硝烟弥漫的街。
下午2点，太巴列湖西岸，白旗旁边
阿尔瓦雷斯中尉还坐在旗杆下面。
他看着那些漂在水面上的木板，那些沉在水底的钢梁。湖面上的风小了，水是平的，镜子一样，映着天上的云。白旗在风里轻轻飘，猎猎响。
桥东头，来了一个人。
不是士兵，不是难民，是一个老人。
七十多岁，拄着拐杖，穿着一件洗得发白的旧军装。没有肩章，没有勋章。他走得很慢，每一步都很重。走到湖边，站在那面白旗前面，看着那些漂在水面上的木板。
“中尉，桥呢？”
阿尔瓦雷斯站起来，看着那个老人。“塌了。以色列人炸的。”
老人点点头。“我看见了。我在太巴列城东岸，看着那些飞机飞过来，看着炸弹落下去，看着桥塌了。桥塌了，我就来了。来了，看看还有没有路过去。”
阿尔瓦雷斯看着他。“您要过去？”
老人看着湖对岸。太巴列城还在冒烟，黑烟升起来，在天空里散开，像一朵朵灰色的蘑菇。
“我儿子在城里。第1师的，坦克兵。他过河的时候，我站在东岸看着他。他的坦克是第三辆，开进湖里的时候，水花溅得很高。他开过去了。桥塌了，他回不来了。我过去，找他。”
阿尔瓦雷斯沉默了很久。“没有桥了。湖很深，游不过去。坦克能过去，人过不去。”
老人点点头。“那我就等。等桥再架起来。架起来了，我就过去。过不去，就等。”
他在旗杆旁边坐下，把那三只杯子往旁边挪了挪，给自己腾出一块地方。然后从口袋里掏出一块面包，掰成两半，一半递给阿尔瓦雷斯。
“吃吧。等桥，要很久。”
阿尔瓦雷斯接过面包，咬了一口。干，硬，但甜。
两个人坐在湖边，吃着面包，看着那些漂在水面上的木板，等着桥再架起来。
下午3点，墨西哥城，“羽蛇神殿”顶层
维克托站在窗前，看着改革大道上的车流。已经很少了，太阳快落山了，把整条街镀成金色。
布拉莫站在他身后。
“桥塌了。以色列人炸的。三架F-16，三枚炸弹。钢梁沉到湖底了，木板漂在水面上。阿尔瓦雷斯中尉还活着，白旗还插着，杯子还在。他坐在湖边，等桥再架起来。”
维克托没回头。“告诉莫拉莱斯将军，舰队进入战备状态。导弹上膛，雷达开机，火控锁定。目标——以色列的海岸线。不是打，是告诉他们，墨西哥人在这儿。墨西哥人在看着。墨西哥人，不好惹。”
他转过身，看着布拉莫。
“告诉阿尔瓦雷斯中尉，桥会再架的。架桥的人，还在。”
布拉莫点头，转身走了。
维克托站在窗前，看着窗外的夕阳。
“桥会再架的。”他低声说。