马希尔低下头，看着手里那支枪。
“还有子弹吗？”
副官摸了摸自己的弹匣。“我还有两发。”
另一个士兵举手。“我还有一个。”
“我没了。”
马希尔把弹匣拆下来，三发。加上副官的，五发。加上其他人凑的，九发。九发子弹，五十个人。
“够了。打冲锋，够了。打不过去，够了。死了，够了。”
他站起来，拍拍身上的灰。
“兄弟们，伊朗人停了。他们累了，怕了，不知道该怎么办了。我们趁他们还没想清楚，打过去。打过去，就是赢了。赢不了，就是死了。死了，就不累了。”
他端着枪，走出去。
身后，那不到五十个士兵跟着他，端着枪，刺刀在阳光下闪着寒光。
伊朗人的阵地就在前面不到五百米。他们看见叙利亚人冲过来，慌了，有人开枪，有人往后跑，有人趴在地上装死。
马希尔冲在最前面，子弹从耳边飞过。他跑得很快，快到那些伊朗士兵来不及瞄准。他跑进战壕里，枪托砸在第一个人脸上，刺刀捅进第二个人的肚子，拳头打在第三个人的胸口。
他停下来。身边已经没有站着的伊朗人了。他浑身是血，站在那里，大口喘着气。
身后，第4师的士兵还在冲，一个接一个，跳进战壕里，加入肉搏。伊朗人开始退了，不是撤退，是溃退。他们扔下枪，扔下头盔，扔下背包，往北边跑。
马希尔站在战壕里，看着那些逃跑的背影。
“将军，我们赢了。”副官爬过来，满脸是灰，左臂的绷带掉了，伤口露出来，皮肉翻开着，白惨惨的。
马希尔没说话。他看着北边，那些逃跑的伊朗人越来越远，最后消失在地平线上。
“伊朗人退了，还会再来的。”
耶路撒冷，总理办公室，中午12点。
沙米尔站在窗前，看着圣殿山的金顶清真寺在正午的阳光里闪着光。摩西站在他身后，手里握着一份刚从大马士革传回的情报。
“伊朗人的第12师退了。第4师反推了他们五公里，马希尔亲自带着人冲锋，把伊朗人的防线冲垮了。伊朗人往北撤了二十公里。”
沙米尔没回头。“第4师还有多少人？”
“不到五十。马希尔还活着。”
沙米尔的嘴角动了一下，不是笑，是一种很复杂的表情。
“马希尔那个人，不要命。”
“总理，伊朗人退了，但土耳其人还在推。他们今天上午拿下了哈马，正在往霍姆斯方向开。叙利亚人挡不住，阿萨德快撑不住了。”
沙米尔转过身，看着摩西。
“阿萨德撑不住，对我们不是坏事。但土耳其人到了大马士革，对我们就是坏事。土耳其人比伊朗人更麻烦，他们离我们更近，野心更大。”
他走回办公桌前，坐下。
“告诉空军，起飞。炸土耳其人的补给线，炸他们的油罐车，炸他们的弹药库。炸完了，告诉土耳其人，以色列不是叙利亚。”
华盛顿，白宫，下午2点。
总统坐在椭圆形办公室里，面前摊着四份情报。第一份:伊朗第5旅被堵在约旦边境，约旦人封了边境，美国人发了警告，沙特人让开了领空。第二份:伊朗第12师在戈兰高地被以色列人反推，损失惨重，往北撤了。第三份:土耳其人拿下了哈马，正在往霍姆斯方向开，叙利亚政府军快撑不住了。第四份:墨西哥舰队还在海法港外，没走。
幕僚长站在他面前，头发乱成鸡窝。
“总统先生，约旦国王的电话又来了。他说，伊朗人虽然退了，但土耳其人又上来了。他问，美国人什么时候进场。”
总统没说话。他站起来，走到窗前。窗外，华盛顿的天空灰蒙蒙的，远处的华盛顿纪念碑在雾里若隐若现。
“告诉他，美国人进场的时候，就是第三次世界大战开始的时候。他愿意打第三次世界大战吗？”
幕僚长愣了一下。“总统先生——”
“告诉约旦人，美国人的航母在红海，美国人的飞机在沙特，美国人的士兵在伊拉克。够了。再多，国会就该弹劾我了。哦对，他们已经弹劾过我了。”
他转过身，看着幕僚长。“告诉他们，美国人看着。谁先打美国人的盟友，美国人就打谁。这是红线。谁碰谁死。”
安曼，约旦国王官邸，下午4点。
侯赛因挂了电话。他靠在沙发上，看着天花板，看了很久。军事秘书站在他面前，等着他的命令。
“告诉第4师，伊朗人退了，但别放松警惕。土耳其人还在北边打，叙利亚人快不行了。如果阿萨德倒了，叙利亚就乱了。叙利亚乱了，难民就会往南边跑。跑到约旦来，我们收还是不收？收，国家撑不住。不收，全世界骂我们。”
秘书没说话。
“还有，告诉美国人，约旦需要钱。不是武器，是钱。武器打不完仗，钱能。钱能买粮食，买水，买药，买人心。人心稳了，国家就稳了。国家稳了，伊朗人也好，土耳其人也罢，谁来都不怕。”
他闭上眼睛。
大马士革，总统府，下午5点。
阿萨德坐在轮椅上，看着那份刚从哈马传回的战报。叙利亚国民军拿下了哈马，政府军撤了，往霍姆斯方向撤了。第1师没了，第4师残了，第3师还在大马士革守着。
国防部长站在他身后，声音沙哑得几乎听不清。
“总统先生，哈马丢了。霍姆斯也快守不住了。土耳其人往南推得太快，他们飞机炸，坦克冲，步兵清。我们的部队没弹药了，没水了，没吃的了。撑不住了。”
阿萨德没回头。“马希尔呢？”
“还在北边。第4师还有不到五十人，但他们守住了大马士革北边的防线。伊朗人的第12师退了，没再进攻。”
阿萨德点点头。“告诉马希尔，让他往南撤。撤到大马士革来。大马士革需要他。”
国防部长愣住了。“总统先生，北边——”
“北边守不住了。哈马丢了，霍姆斯也快丢了。守北边，不如守大马士革。大马士革守住了，叙利亚就还在。大马士革丢了，什么都没了。”
他低下头，看着那条空荡荡的裤管。
“告诉第3师，把防线往北推。推到霍姆斯南边，挡住土耳其人。挡不住，就炸路。路炸了，他们就过不来了。”
霍姆斯北郊，叙利亚国民军前线指挥部，晚上7点。
阿卡尔少将站在一栋被炸塌的楼房里，举着望远镜看着南边。霍姆斯城就在前面不到五公里，城里的灯光在夜色里一闪一闪的。
副官站在他身后。“将军，叙利亚人的第3师上来了。从大马士革方向开过来的，至少一百辆坦克。他们要把防线往北推，推到霍姆斯南边。”
阿卡尔放下望远镜。“他们还有多少部队？”
副官翻了翻手里的本子，字迹潦草得认不清。
“第1师残部，不到一千人，没坦克。第4师残部，不到五十人，没坦克。第3师，新从大马士革调上来的，至少一百辆坦克，还有火炮和步兵。他们——他们要把我们挡在霍姆斯北边。”
阿卡尔没说话。他转过身，看着那些散在废墟里的士兵，有的在抽烟，有的在擦枪，有的在闭目养神。
“还有多少人？”他问。
副官低头看了看。“第1旅，不到两千人，坦克三十辆。第2旅，不到一千五百人，坦克二十辆。第3旅——联系不上了。”
阿卡尔点点头。“够了。打霍姆斯，够了。打不下来，够了。”
他转过身，看着南边那片灯火。
“告诉兄弟们，今晚休息。明天天亮，进攻霍姆斯。”
大马士革，总统府，晚上10点。
阿萨德坐在轮椅上，看着窗外那些还在燃烧的轮胎。那些举照片的人还在，举着照片，喊着阿萨德的名字。他们的声音已经哑了，但还在喊。
国防部长站在他身后。
“总统先生，霍姆斯可能守不住了。第3师上去了，但他们是从大马士革调上去的，还没站稳脚跟。土耳其人明天天亮就会进攻。”
阿萨德没回头。
“告诉第3师，守住。守不住，就别回来了。”
他顿了顿。“告诉马希尔，让他过来。我想见他。”
大马士革北郊，第4师阵地，晚上11点。
马希尔靠在那堵被炸塌的墙上，闭着眼睛，像是在睡觉。副官爬过来，推了推他的肩膀。
“将军，总统叫你过去。”
马希尔睁开眼睛。“现在？”
“现在。”
马希尔站起来，拍拍身上的灰。他看着那些还在喘气的士兵，不到五十人。
“兄弟们，我去见总统。你们等着。我回来了，继续打。我回不来了，你们就自己打。打不过，就撤。撤不了，就投降。投降了，就别死了。”
他转身走了。
伊朗人的坦克在夜色里很安静。只有炮塔上那盏小灯在亮着。伊朗人还没睡，在等。
土耳其人的飞机还没来。
马希尔一个人走在大马士革北边的公路上。路两边全是废墟，被炸毁的房屋，被烧焦的车辆，被遗弃的武器，还有那些被打死的士兵，有的已经烂了，有的刚死不久，血还是热的。
一辆墨西哥越野车从北边开过来，车灯照着他。车停在他身边，车窗摇下来，是阿尔瓦雷斯中尉。
“马希尔将军，上车。我送你去。”
马希尔上车，车门关上。越野车调头，往南边开。
那是大马士革的方向，是总统府的方向，是他去的方向。