松风穿过石阶，带来远山的凉意。
宫主看着他。
看着这个十七八岁、手腕上刻满伤痕、把十八万遍剑招刻进骨头里、却不敢停下来喘一口气的少年。
很久。
宫主轻轻叹了口气。
那叹息极轻，轻到几乎被松涛淹没。却又极重，重到让亭中的空气都微微一沉。
“李善，”他说，“我没有在责怪你。”
李善猛地抬头。
宫主望着他，目光里没有责备，没有失望。只有一种很深的、很旧的、像这三千年的古松一样沉静的悲悯。
宫主缓缓道，“神朝常说，年轻的麦子，被踩一踩，会长得更壮，结穗更多。”
李善点头。
这是神朝上下尽人皆知的道理。皇帝在诏书里写过，将军在阵前说过，麦子要增产，必须踩；人要成才，必须磨。这是铁律，是天道，是这片土地上最朴素的生存法则。
——李善信。
他怎么能不信？他就是被这法则从泥地里捞起来的。
没有战争，没有伤亡，没有“用命换命”的残酷竞争，他此刻还在沧州某处荒村饿肚子。
这世道给了他机会。
他必须抓住。
可是——
宫主轻声说：
“年轻的麦子被踩，首先是会痛的。”
李善怔住了。
“我们都忘了这一点。”宫主的声音很平静，像在陈述一个早已存在、却被所有人刻意忽略的事实，“神朝忘了，皇帝忘了，那些高喊着‘盛世’的人忘了。你们这些被踩进泥里的麦苗，自己也忘了。”
他看着李善的手腕，那些细密陈旧的刻痕。
“痛吗？”
李善张了张嘴。
痛吗？
他记不清了。太久了。那还是他刚被从尽有斋赎回的时候，一无所有，连饭都吃不饱，更别说修炼资源。他在一个破庙里捡到那本讲“金针刺脉”的古籍残页，像溺水的人抓住浮木。
第一针割下去的时候，他痛得几乎晕过去。
然后他晕了，又醒了，血止住了，伤口结了痂。他发现这确实有用——那一点点、微不足道的灵气，确实在他经脉里多滞留了半刻。
于是他割了第二针。第三针。第十针。
后来就不痛了。
不是伤口不痛，是他不再在意痛了。
他怔怔地站在亭中，第一次——八年来的第一次——被问起这个问题。
宫主没有等他回答。
他只是望着亭外那片新起的精舍，望着那些灯火通明、彻夜不息的窗格，望着那些在练武场上挥汗如雨、把剑招舞成疯魔的年轻身影。
“神朝说，麦子被踩，会增产。”
“皇帝说，树被扒皮，结实更多。”
“你们说，只要拼命，总有一天能出人头地。”
他的声音依然平静，却像一枚极细极细的针，扎进这盛世最坚硬的壳。
“可是，没有人问过麦子：你愿意被踩吗？”
“没有人问过树：被扒皮的时候，疼不疼？”
“也没有人问过你们——”
他回过头，看着李善。
“你痛吗？”
李善的泪水夺眶而出。
他不知道自己在哭。
他站在那里，手还规规矩矩地垂在身侧，背还习惯性地挺得笔直，泪水却像开了闸一样，无声地淌了满脸。
他张着嘴，想回答，却发不出任何声音。
他想说：痛。
很痛。
从记事起就在痛。饿得胃痉挛的痛，被人当野狗踢开的痛，修行的时候时钻心的痛，练剑练到手指变形、夜里疼得睡不着觉的痛。同袍死在他怀里时他咬破嘴唇吞下去的那口血，很腥，很痛。
他都吞下去了。
他以为吞下去就不痛了。
他不知道该说什么。
他只知道，这位第一次见面的、素不相识的宫主，是八年来——不，是这辈子——
第一个问他“痛不痛”的人。
亭外，松涛如海。
亭中，宫主没有再说话。
他起身，将那壶凉透的老茶倒进炉边的瓦盂里，又重新添了水，生了火。动作很慢，很稳，像在做一件做了几千几万遍的寻常事。
李善站在原地，泪流满面。
炉上的水渐渐泛起微澜，咕嘟，咕嘟。茶香慢慢浮起来，清淡，悠远，像这三千年的松风一样，不急，不缓，不强求任何人停下。
宫主将第一盏茶轻轻放在石桌边缘。
没有推过去，也没有让他喝。
只是放着。
那一年，真静道宫又新起了两排精舍。
宫主亲笔题匾，依然是那四个字，字迹温和，没有落款。
新入宫的弟子依然很多。他们依然很拼命。手腕上有新伤的人，依然不止李善一个。
只是，道宫后山那间从不上锁、从无人至的小小静室，忽然多了几个访客。
他们有时坐一盏茶的时间，有时坐一个下午。
没有人问他们为什么来，也没有人问他们何时再走。
静室里只有一张蒲团，一炉茶，一扇望见整片云海的窗。
白平的声音从身后传来。
“宫主。”
他顿了顿。那两个字出口。
已经八年。
八年。足够一个凡人从襁褓走到垂髫，足够一棵果树从幼株走到硕果满枝，足够神朝从战火初燃走到盛世煌煌。
也足够他从五境走到六境。
六境。在白平这个年纪，放在任何一代道宫弟子中都算得上出类拔萃。
“宫主，”他问，“这世道，是我们道宫想要的吗？”
宫主没有回答。
窗外，最后一缕暮色正从松枝间褪去。
“仙门昌盛，”白平的声音很轻，“是靠这样的昌盛吗？”