“我做的饭？我做的饭怎么了？我做的饭有毒吗？毒死你了吗？你不是还活得好好的吗？”
“你他妈再说一遍？”
“我说你还活得好好的！”
一个上等兵从人群里冲出来，绕过打饭的桌子，直奔窗口。
他的动作很快，快到周围的人还没反应过来，他已经翻过窗口，扑进了厨房。
炊事员被他扑倒在地，大勺飞出去老远，砸在墙上，又弹回来，叮叮当当滚了几圈。两个人在地上扭打，拳头、膝盖、肘子，能用的都用上了。炊事员的鼻子被打出血，血糊了一脸，在白色的厨师服上蹭出一道道触目惊心的红杠。上等兵的脸上也被挠了几道，指甲划破皮肉，血珠子渗出来。
食堂里炸了锅。
有人喊“别打了”，有人喊“打得好”，有人站在那里拍手叫好，有人冲上去拉架，结果拉架的也被卷进去了。
巴勃罗站起来，也要往那边冲。
里卡多一把抓住他的胳膊。“你别去，跟你没关系。”
“怎么没关系？老子早就想揍那个厨子了！”
“揍他能解决问题吗？你揍了他，明天的饭谁做？你来做？”
巴勃罗甩开他的手，眼睛红得像兔子。“我他妈管谁做？反正我不吃他做的了，他做的不是人吃的东西！”
食堂里的混乱像瘟疫一样蔓延。
从打饭窗口蔓延到食堂中央，又从食堂中央蔓延到每一个角落。
桌椅被掀翻，餐盘满天飞，玉米饼像炮弹一样砸来砸去，稀汤泼了一地，滑得人站不稳。
一个年轻士兵被推倒在地上，还没来得及爬起来，一只军靴踩在他手背上，疼得他惨叫一声。踩他的人没道歉，甚至没低头看，继续往前冲。他的目标不是炊事员，是另外一个平时跟他有过节的兵。
两个人从食堂这头打到那头，拳头、脚、头槌，无所不用其极。旁边的人有的拉架，有的助威，有的趁机踹两脚。
何塞躲在一张翻倒的桌子后面，看着这场混战。曼努埃尔蹲在他旁边，手按在腰间的枪套上，但没拔枪。
“你干什么？”何塞问。曼努埃尔的手从枪套上移开。“没什么。”
食堂门口传来哨声，尖锐刺耳。
三排长马丁内斯少尉带着几个宪兵冲进来，橡胶棍在手，见人就打。“住手！都他妈给我住手！”
混乱慢慢平息，那些扭打在一起的人被宪兵分开，有的蹲在墙角，有的趴在地上，有的靠在桌腿边大口喘气。地上横七竖八地躺着几个人，有的在呻吟，有的在骂娘，有的一动不动。
马丁内斯站在食堂中央，扫了一圈，脸色铁青。“谁先动的手？”
没人回答。
“我问，谁先动的手？”
上等兵从地上爬起来，脸上全是血，有自己的，也有炊事员的。“我动的，怎么着？”
马丁内斯走到他面前，盯着他的眼睛。“你叫什么？”
“阿尔瓦雷斯。何塞·阿尔瓦雷斯。”
“阿尔瓦雷斯，你知道你在干什么吗？你在聚众闹事。聚众闹事是什么罪名，你知道吗？”
“我知道，但我更知道，老子饿着肚子，没力气听你讲罪名。”
马丁内斯的嘴角抽了一下，然后转过头，看了一眼还趴在地上的炊事员。炊事员满脸是血，正往外爬。
“你，过来。”
炊事员爬过来，坐在地上，用袖子擦脸上的血，擦不干净，越擦越花。
“今天的饭，怎么回事？”
炊事员的嘴张开，又闭上，又张开。“上面不给钱，我有什么办法？巧妇难为无米之炊，我就是有通天的本事，没钱也买不来肉啊。”
“上面不给钱，你可以跟我说，可以跟连长说。你什么都不说，天天做这种猪食，你怪下面的人闹事？”
炊事员不说话了。
马丁内斯转过身，看着那些蹲在墙角的士兵，看着那些趴在地上的士兵，看着那些靠在桌腿边大口喘气的士兵。他们的脸上有愤怒，有恐惧，有麻木。
“今天的饭，确实不好，我承认，炊事班有责任，我也有责任，连长也有责任，营长也有责任。但闹事能解决问题吗？你们把食堂砸了，明天的饭谁做？后天的饭谁做？你们自己会做吗？”
有人嘟囔了一句，声音不大，但食堂里很安静，每个人都听见了。“自己做就自己做，总比吃猪食强。”
马丁内斯没理他。“都回去，该站岗站岗，该训练训练。伙食的事，我会向上面反映。”
何塞从桌子后面站起来，拍了拍裤子上的灰。曼努埃尔也跟着站起来。
“曼努埃尔，你刚才手按在枪上，你想干什么？”何塞的声音压得很低，低到只有两个人能听见。
曼努埃尔没说话。
“你想开枪？”
曼努埃尔的喉结滚动了一下。“我就摸了一下，又没拔出来。”
何塞盯着他看了几秒，然后转身走了。曼努埃尔跟在后面。
两个人走出食堂，阳光刺得睁不开眼。
何塞从口袋里摸出一包烟，抽出一支，点上，吸了一口，慢慢吐出，烟雾在阳光里扭成一条透明的蛇。
“曼努埃尔，你跟我说实话，你是不是想跑？”
曼努埃尔的脚步停了一下，然后继续走。“跑哪？”
“华雷斯。”
曼努埃尔没回答，只是往前走。何塞跟在后面，又吸了一口烟。
食堂里的混战虽然平息了，但事情没有平息，像一颗被踩进土里的烟头，表面灭了，底下还在烧。
当天下午，营部通报就下来了。带头的阿尔瓦雷斯上等兵被关了禁闭，炊事员被记了过。其他参与闹事的，每人一个警告处分。
通报贴在各连的黑板报上，白纸黑字，盖着红彤彤的营部大印。士兵们围在黑板报前面，看了几眼，有的摇头，有的叹气，有的骂了一句就走了。
“警告处分，不痛不痒，吓唬谁呢？”
“不光不痛不痒，连军饷都不扣，光警告有个屁用。”
“不扣军饷？军饷都发不出来，拿什么扣？”
“也对，哈哈哈。”
巴勃罗蹲在营房门口，手里攥着那瓶没喝完的烂酒，灌了一口，辣得直咧嘴。里卡多蹲在他旁边，手里夹着一支烟，没抽，烟灰积了长长一截。
“里卡多，你说，咱们在这到底图什么？”
“图什么？图每个月那点可怜巴巴的军饷呗。”
“军饷？军饷在哪儿？你看见了吗？”巴勃罗把酒瓶举起来，对着阳光晃了晃，里面的液体泛着浑浊的光。“我反正没看见，我连军饷的影子都没看见，只看见这瓶酒。”
里卡多没接话。
“我问你，要是华雷斯那边的人来招人，你去不去？”巴勃罗的声音压得很低。
里卡多把烟头扔在地上，用脚碾灭。“去。”
巴勃罗愣了一下。“你真去？你不是说你的家在这，老婆孩子在这吗？”
“老婆孩子？我老婆昨天打电话说，她要带着孩子回娘家住一阵。”
“为什么？”
“因为我没钱。”
里卡多站起来，拍了拍裤子上的灰，转身走回营房。巴勃罗蹲在门口，看着他的背影，又灌了一口酒。
当天夜里，蒙特雷城北的军营里，有三个人趁着夜色翻墙跑了。
哨兵发现了他们，朝天开了两枪，但那三个人跑得太快，一眨眼就消失在边境方向的黑影里。
“嘟嘟嘟…”
哨兵拉响了警报，然后等了几分钟…
应急分队没来…
哨兵懵了。
“Cao！！！”
等了十几分钟才磨磨蹭蹭来，哨兵不满的说，“等你们来，人都跑了。”
“不等你自己去追，再多屁话，就干死你！”
哨兵缩了下脖子。
妈的…丘八！