“如果不是因为我——“
“如果不是因为你从陈先生的服务器里偷出了这些数据，我们根本就不会有机会扳倒兄弟会。手机的事是一个失误，但不是你的全部。听明白了吗？“
凯文沉默了几秒，然后点了点头。
“你饿不饿？瑞秋给的三明治还剩一个。“
“你吃吧，我不饿。“
林恩没有坚持。他从塑料袋里掏出最后一个三明治——火鸡肉配生菜和芥末酱——咬了一口。面包有点干了，但火鸡肉的咸香味在嘴里散开的那一刻，他的胃发出了一声响亮的咕噜声，提醒他已经有将近十个小时没有正经吃过东西了。
车载时钟显示晚上十一点四十七分。
“油量还剩四分之一，“黛安娜说，“最多再跑八十英里就得加油了。“
“前面有加油站吗？“
“地图上显示再往前大概四十英里有一个小镇，叫布罗肯博。人口不到一千，但应该有加油站。“
“太小了，“林恩说，“这种地方到了半夜基本上只有一两家还开着门，所有人都认识所有人。三个外地人大半夜出现在镇上加油，会非常显眼。“
“可我们没有别的选择。下一个有加油站的地方在一百二十英里之外，油不够跑到那里。“
林恩咬了一下下唇。“好吧。进镇子之后快进快出，加完油立刻走。“
“明白。“
四十分钟后，布罗肯博镇的轮廓出现在前方。
严格来说，“轮廓“这个词太抬举它了。那只是公路两侧散落着的一小簇建筑——一座教堂的白色尖顶在月光下勉强可辨，几栋平房和活动板房围着一个交叉路口挤在一起，一家杂货店的卷帘门紧闭，门前的可口可乐自动售货机亮着一盏昏黄的灯，是方圆几百米内最明亮的光源。
镇子的主街大概只有三百米长。一头连着他们来时的方向，另一头消失在一片漆黑的农田里。街道两旁种着几棵歪歪斜斜的榆树，枝条光秃秃的，在夜风中像骷髅的手指一样伸展着。
加油站在主街的中段，就在杂货店的对面。两个加油泵，一间小小的收银亭，屋顶上竖着一个“雪佛龙“的招牌，但牌子上的灯已经坏了一半，只剩下“雪佛“两个字还在发光，看起来荒诞而凄凉。
收银亭里亮着灯。透过玻璃窗可以看到一个人影坐在柜台后面。
黛安娜把车停在加油泵旁边，熄了火。
“我去加油，你们在车里等着。“她说着就要开门。
“等一下。“林恩伸手按住了她的手臂。
黛安娜停下来，看着他。
林恩的目光扫过加油站周围的环境。收银亭、加油泵、停车区、旁边那家杂货店、对面一栋看起来是五金店的低矮建筑。一切看起来都很正常——一个深夜的内布拉斯加小镇加油站，安静、荒凉、无聊到极点。
但有什么东西让他的后颈发麻。
“怎么了？“黛安娜压低了声音。
林恩没有立刻回答。他的目光在周围来回扫了几遍，试图捕捉那个让他不安的细节。
然后他看到了。
五金店的侧面巷子里，停着一辆车。那辆车几乎完全隐没在建筑物的阴影中，如果不是月光恰好照到了后保险杠的反光条，林恩根本不会注意到它的存在。
那是一辆黑白涂装的警车。
“那边有一辆警车。“他用极低的声音说。
黛安娜的目光顺着他的视线看过去。“我看到了。可能是本地巡逻警的。这种小镇一般就一两个警察，巡逻到半夜停在某个角落里睡觉，再正常不过了。“
“也许吧。“林恩说，但他的手没有离开格洛克的枪柄。
“我去加油。快的话三分钟就搞定。“
“我陪你出去。你加油，我在旁边看着。“
两人一起下了车。夜风从平原上吹过来，带着一股干燥的泥土味和远处某个牲口棚飘来的粪肥气息。气温大概在华氏四十度左右，冷得让人的呼吸变成一团白雾。
黛安娜拔下加油枪，插入油箱口，拉下卡扣。汽油开始哗哗地流入油箱，加油泵上的数字跳动着往上翻。
林恩站在车旁，两手插在夹克口袋里，右手握着枪，目光不停地在周围扫视。
收银亭里的那个人从柜台后面站了起来，推开门走了出来。
那是一个五十来岁的男人，身材矮胖，穿着一件油渍斑斑的灰色法兰绒衬衫和一条宽大的工装裤，头上戴着一顶约翰迪尔拖拉机的棒球帽。他的面孔被岁月和日晒雕刻出深深的沟壑，一双小眼睛半眯着，嘴里叼着一根已经熄灭的香烟。
“晚上好。“他朝他们挥了挥手，声音粗哑得像砂纸摩擦木板。
“晚上好。“黛安娜回了一句。
男人靠在收银亭的门框上，打了个呵欠。“你们跑长途的？这个点儿路过布罗肯博的外地人可不多见。“
“是，赶夜路。“黛安娜说。
“去哪儿？“
“东边。“
男人点了点头，也没追问具体方向。他的目光在福特金牛座的车身上溜了一圈，停留在引擎盖上那几个弹孔上。
林恩注意到了他的视线。
“石子打的，“林恩随口说了一句，“前面那段碎石路上溅起来的。“
男人又看了一眼那些弹孔，嘴角动了一下，但什么都没说。他把熄灭的香烟从嘴里拿下来，用手指捻了捻，然后塞进衬衫的胸袋里。
“你们运气不好啊，“他说，“前面80号公路的入口那边今天下午出了一起车祸，半挂车翻了，整条路封了，要到明天中午才能通。“