【玲珑心】在这一刻，照见了整片广场上那几万颗滚烫的心。
“我今日，先唱一段。”
陆诚拿起了放在大鼓旁的鼓楗子，那是两根普通的竹楗，他昨夜亲手削的。
“给这夔牛大鼓，开声。”
他举起鼓楗。
这一抬手，他不是陆诚了。
他是祢衡。
是那个在天下最强权者的朝堂上，赤身裸体，大声咒骂奸雄的千古狂士。
是每一个时代里，那个被权贵踩在泥里，却依然仰天唱骂不止的傲骨之魂。
鼓楗落下，只是平平的一击。
“轰隆隆——！！！！”
天坛广场，在这一瞬间，仿佛被那声鼓音掀翻了。
那不是普通的鼓声，那是陆诚半步抱丹的全部气血，与夔牛大鼓天生的“收劲放响”之性，完美契合之后，所爆发出的世间绝响。
音波如实质，向外横扫。
广场最外围，那圈石砌的天坛围墙，墙头上的浮灰，哗啦一声，全部震落。
停在西门外的军车，车上那面邢大帅的旗子，被这无形的鼓风吹得猎猎倒卷。
混在人群里的外国记者，手里的相机险些脱手，那个英国人本能地抱头。
可是，没有一个中国人，后退了半步。
他们都感觉到了，那鼓声穿透衣物，穿透皮肉，直接震在了脊椎骨上。
酥麻，然后是一种难以名状的热。
像是被什么东西，从骨髓里点着了。
陆诚站在鼓后，双手如风，鼓点骤起。
他没有唱，他先敲鼓。
然而，这面夔牛大鼓在他手中，根本不是在伴奏，它本身，就是这出戏里最震撼灵魂的主角。
疏，则如远雷隐隐，叫人心头悸动。
密，则如万马奔腾，轰得地面都在颤。
急，则如暴雨打芭蕉，密不透风，听得人心跳跟着乱了节拍。
缓，则拉得极长，一声将绝未绝，偏偏不死，吊着人的魂，叫人喘不过来气。
这，是【击鼓骂曹】里，祢衡的鼓。
是一个人，对一个时代的宣战。
台下的那些老票友，那些听了一辈子戏、认识无数名角儿的耄耋老者，此刻无不睁大了眼睛，用一种近乎痴迷的神情仰望着台上。
他们听过最好的鼓师。
但他们从没听过，有人能把一面大鼓，打出这种让人头皮发麻、热泪盈眶的境界。
鼓点到了最密处。
陆诚猛地收了双手。
大鼓，静了。
但那鼓声的余韵，在祈年殿高耸的穹顶下，在这片无遮无拦的广场天空里，久久回荡。
死寂，持续了有整整三个呼吸的时间。
然后，陆诚放下鼓楗，开口。
“卑鄙之徒——！”
那嗓音，像是从大地深处撕裂而出。
不是武生那犀利的高亮调，而是老生行当里那种将苍凉与愤怒揉碎，化为一口浩然正气，喷薄而出的雄浑。
这是从谭疯子那里讨来的真传。
是用三天三夜的醒酒、吐血和沙嗓，硬生生蜕变出来的衰音。
然而这一声“卑鄙之徒”，没有衰，只有烈。
因为那底气，是洗髓七成的铅汞气血。
一句唱词，四个字，在这天坛广场上空，炸出了一道无形的冲击波。
前排那个正在悄悄擦眼泪的王铁山老头，被这一声震得身子一抖，嘴里的那颗糖瓜直接呛进了气管里，咳嗽个不停，眼泪倒是止住了。
尚云祥老爷子坐在太师椅上，那双如鹰隼般的眼睛，骤然瞪大。
他是化劲宗师。
他用心眼感知到的东西，比寻常人更深、更广。
他听出来了。
那一声唱腔里，不只是技巧，不只是功力。
那是陆诚把自己所有的经历，天津卫的血战，东洋宪兵的枪口，洋人军舰的炮火，那些倒在刺刀下的同胞，那些在寒风里饿着肚皮等粥喝的老百姓……
全都揉进去了。
揉碎了，和着血，咽下去，再吐出来，就成了这一声。
“这孩子……”
尚云祥眼眶发热，不由自主地握紧了身旁的拐杖。
“是拿命在唱。”
陆诚没有唱完整出《击鼓骂曹》。
他只唱了三句。
三句，就停了。
手里的鼓楗，轻轻地搁在了大鼓的鼓沿上。
“戏，先唱到这里。”
他环视台下那片被震得心神摇荡的人海，声音恢复了平静。
“接下来，是真正的正事。”
他转向侧幕，那里，刘文华、杨澄甫等人已经等候多时了。
“请各位前辈，上台。”
……
接下来发生的事，日后被所有亲历者反复提起，讲了一辈子。
刘文华率先走上台，从怀中取出一本线装蓝皮书。
那书，封面上只有四个大字——《形意拳经》。
“这是形意门历代传人手抄的内劲总诀，从未公开。今日，形意门献出。”
他把书，放在了大鼓旁的一张案桌上。
杨澄甫接着上台，放下的是《太极内功图说》。
程廷华，放下了《八卦心法录》。
李三爷，放下了铁拳馆密藏三代的《铁布衫内外兼修秘要》。
王铁山，放下了《三皇炮捶真解》。
一本，两本，三本……
那张案桌，慢慢地堆满了。
都是各门各派传了几百年、宁可带进棺材里也不肯外传的真东西。
台下的人，看着那一摞摞的秘笈，无不噤若寒蝉，感觉自己在见证一件超出日常认知的大事。
最后，陆诚从怀中，取出了一个朱红色的漆盒。
他打开。
里面是一本薄薄的线装册子，封面的字，一共六个。
《国术真解，总纲》。
这是他在陆宅书房里，联合几十位老拳师，耗费七天七夜，将各派精要汇总注释，编撰而成的心血之作。
不是那种高深莫测的武学秘典。
是一本，让普通人也能看得懂、学得了基础强身健体之法的真正入门读本。
陆诚把书，放在了最上面。
“这些书，今天起，不再属于任何一个门派。”
他环视众人，最终，目光落在了那几万张普通中国人的脸上。
“它们，属于所有的炎黄子孙。”
“懂得起来，站起来，一起来学。”
“我不要求你们练成化劲，不要求你们能以一敌百。”
“我只求你们，每一个人，都能在被人欺负的时候，有力气还一拳。”
“都能在亡国灭种的刀架在脖子上的时候，不跪着。”
“这，就够了。”
“人人如龙。”
这四个字，轻轻的，落在了这片寂静的广场上。
落在了老许头那双长满茧子的手里。
落在了卖炸糕的胖子那个鼓鼓囊囊的肚皮上。
落在了最后排、只露出半张脸的女学生的眉间。
落在了每一个来到这里的中国人心里。
不知是谁，先动了。
“好！”
这一声“好”，是那个戳脚门的老拳师李大有喊出来的，他嗓门不大，但这一声，是从丹田里挤出来的。
然后，那片广场上，几万声“好”，像是滚雷，从西边滚到东边，又从南边滚到北边，震得祈年殿上那几只麻雀扑棱棱地飞了个精光。
陆诚站在台上，没有谢幕，没有抱拳。
他低下头，看了一眼那面夔牛大鼓。
此刻，他眼前浮现的，是那个躺在八大胡同烟馆破席子上的老武状元。
那双在烟雾里半阖着的眼睛。
还有他垂下手时，那句无声的喃喃。
“去敲吧……”
“张老前辈。”
陆诚在心里默道。
“你那三百个徒弟，听见了吗？”
……
是夜。
天坛布道的消息，顺着各路电报、报纸、快马，如浪潮般向外蔓延。
上沪的《申报》，当天就登出了号外。
津门的武林同道，看到消息，连夜开了碰头会。
北平、济南、重庆、洛阳……
每一个还藏着真东西、还握着那口气的武人，都感受到了那阵从北平吹过来的风。
陆宅。
夜深了，院子里安静下来。
徒弟们都歇了。
陆诚一个人坐在老槐树下，就着月色，翻着那本《太极拳谱》残卷。
风很轻。
那颗在丹田里缓缓旋转的假丹，随着他平稳的呼吸，透出一点幽微的温热。
“叩叩叩。”
角门被敲了三下。
顺子去开，转眼跑回来，脸上带着说不清楚的神情。
“爷，外头来了个人。”
“说是从八大胡同过来的。”
“说……说他戒了。”
陆诚放下书，仰起脸，看了看树梢上的月亮。
那是一轮将圆未圆的月，清亮，干净。
他笑了笑。
“开门，请进来。”
“去让厨房下两碗打卤面。”
“多放点卤，卤里头，要有炸酱。“
“算了，我自己去。”