阿尔瓦雷斯看着他。
“总统先生，这座桥上不恨任何人。这座桥上只有咖啡，只有水，只有过路的人。您过路，就喝杯咖啡。喝完了，就回去。回去了，该干什么干什么。该开枪开枪，该杀人杀人。那是您的命。命，改不了。”
阿萨德放下杯子。“中尉，如果我今天回去，不开枪呢？”
阿尔瓦雷斯沉默了三秒。“那您明天还得来。明天来了，还得说不开枪。后天来了，还得说。说到他们信为止。他们信了，就不会再抗议了。不抗议了，就回家了。回家了，就活了。活了，就好。”
阿萨德站起来，看着湖面。太阳已经升得很高了，照得水面上波光粼粼，像撒了一层碎金子。
“中尉，我明天还来。咖啡，还煮着。”
他转身走下桥，上了车。车门关上，车子调头，往南边开。那是大马士革的方向。
阿尔瓦雷斯坐在折叠桌后面，看着那辆车消失在尘土里。他端起自己的咖啡，喝了一口。苦，很苦，但香。他看着旁边那杯咖啡，哈桑的杯子。咖啡还在冒热气。
“哈桑将军，阿萨德又来了。喝了您的咖啡，坐了您的椅子，看了您的湖。他说，他明天还来。您信吗？”
没有人回答。他放下杯子，靠在椅背上，闭上眼睛。风从湖面上刮过来，暖烘烘的，带着水汽，也带着咖啡的香味。
东地中海，墨西哥舰队旗舰“独立”号。上午八点。
莫拉莱斯少将站在舰桥上，举着望远镜，看着远处那片灰蓝色的海。大毛人的舰队还在那里，但阵型变了。三艘驱逐舰排成一条直线，舰艏朝北，对着美国航母的方向。两艘巡洋舰排成扇形，舰艏朝西，对着墨西哥舰队的方向。核潜艇不见了，不知道潜到哪儿去了。
“将军，雷达确认，大毛人的核潜艇在东南方向十五海里处，深度一百五十米，正在缓慢向北移动。”
莫拉莱斯放下望远镜。“他们在靠近美国人。”
副官站在他身后。“要警告吗？”
“不警告。告诉美国人。让他们自己处理。”
副官转身走了。莫拉莱斯站在舷窗前，看着美国航母的方向。‘福特’号已经停下来了，就在十五海里外，舰艏朝东，对着大毛人的舰队。甲板上，几架F-35C正在弹射起飞，引擎的轰鸣声隔着十五海里都能听见，闷闷的，像打雷。
“将军，大毛人发信号了。”
莫拉莱斯接过耳机。那头是科洛索夫的声音，沙哑，疲惫，但很稳。
“莫拉莱斯将军，你的美国人朋友在起飞飞机。这是挑衅。”
莫拉莱斯按下通话键。“科洛索夫将军，你的核潜艇在靠近美国航母。那才是挑衅。”
科洛索夫沉默了三秒。
“莫拉莱斯将军，我们都不想打仗。但你的墨西哥人朋友在大马士革机场，我的大毛人朋友在塔尔图斯港。你的墨西哥人朋友在桥上给阿萨德倒咖啡，我的大毛人朋友在海上看着你的墨西哥人朋友。这是僵局。僵局，总要有人打破。”
“你想怎么打破？”
“你退一步，我退一步。你的舰队往西退五十海里，我的舰队往北退五十海里。美国人在中间看着。谁不退，谁就是不想和谈。”
莫拉莱斯的手指在桌上敲了敲。“科洛索夫将军，我退一步，阿萨德怎么办？我的舰队退了，阿萨德就以为没人撑腰了。他以为没人撑腰，就会害怕。害怕，就会开枪。开枪，就会死人。死人，我的咖啡就白煮了。”
科洛索夫笑了，笑得很轻。“莫拉莱斯将军，阿萨德已经不开枪了。他昨天去了你的桥上，喝了你的咖啡，说了‘我不杀了’。今天他又去了。他明天还会去。他天天去，天天说不杀了。说不杀，就不杀。不杀，就不会死人。不死人，你的咖啡就不会白煮。所以，你退不退？”
莫拉莱斯沉默了很久。“我退五十海里。你退五十海里。美国人看着。谁反悔，谁就是孙子。”
通话断了。
莫拉莱斯放下耳机，看着舷窗外那片海。大毛人的舰队正在转向，舰艏朝北，往塔尔图斯港的方向退。美国人的航母还停在那里，甲板上的F-35C已经收回去了，只有几架直升机在盘旋。
“将军，我们退吗？”
莫拉莱斯转过身，看着副官。“退。往西退五十海里。告诉所有单位，保持战斗状态。谁要是趁我们退的时候追上来，就打。”
副官转身走了。莫拉莱斯站在舷窗前，看着大毛人的舰队越来越远，越来越小，最后消失在海平面上。他拿起望远镜，看着美国航母的方向。‘福特’号还在那里，一动不动，像一个漂在海上的灰色巨兽。
“美国人，”他低声说，“你们在看什么？”
戈兰高地，太巴列湖浮桥。傍晚。
阿尔瓦雷斯中尉坐在折叠桌后面，保温壶里的咖啡已经凉了。桌上的两个杯子都空了，一个是他自己的，一个是哈桑的。太阳开始西斜了，湖面上的金色慢慢变成银色，远处的太巴列城的轮廓模糊起来。
桥东头来了一辆车。不是黑色的轿车，是一辆 ambulances。白色的，车顶上闪着蓝灯，车门上印着红色的新月标志。车停在帐篷后面，车门打开，下来的人穿着白大褂，戴着口罩，抬着担架。担架上躺着一个人，盖着白布，白布上全是血。
阿尔瓦雷斯站起来，走过去。“谁？”
抬担架的人停下来，看着他。“大马士革来的。不是抗议的人，是军人。国家卫队的，第4装甲师的。阿萨德下令让他们回营房，他不肯。他说，他要站在那些抗议的人前面，替他们挡子弹。他的长官开了枪，打中了他的腿。”
阿尔瓦雷斯掀开白布。
下面是一张年轻的脸，二十出头，眼睛闭着，嘴微微张着，满脸是汗。左腿的裤管被剪开了，大腿上缠着绷带，绷带被血浸透了，红得发黑。他认识这张脸。
他见过这个人。
在那座桥上，在那张折叠桌前面，在阿萨德的对面。他是阿萨德的卫兵，昨天跟着阿萨德来的，站在桥东头，没过来。今天他也来了，但不是站着来的，是躺着来的。
“抬走吧。以色列人的医院在太巴列城西边，到了问路，有人接。”
担架被抬走了。 ambulances调头，往西边开去，蓝灯在暮色里一闪一闪的，越来越远。
阿尔瓦雷斯站在桥中间，看着那辆车消失在太巴列城的巷子里。
他转过身，走回折叠桌旁边，坐下。保温壶里的咖啡已经凉了，他没倒掉。他拿起哈桑的杯子，把里面的凉咖啡泼进湖里，然后重新倒了一杯，放在桌子旁边。
“哈桑将军，阿萨德的卫兵来了。”
没有人回答。
他看着那杯咖啡，看了很久。
然后他拿起对讲机。“给我接墨西哥城。”
电话响了一声，接起来。
那头是维克托的声音。“中尉。”
“领袖，阿萨德的卫兵中枪了。不是老百姓打的，是他的长官打的。他替那些抗议的人挡子弹，他的长官朝他开了枪。人没死，送过桥了，以色列人的医院在收。”
电话那头沉默了很久。
“中尉，你告诉那个卫兵，桥是给人过的。不是给子弹过的。子弹过桥，桥会断。桥断了，水就流不过去了。水流不过去，人就喝不了水了。人喝不了水，就会死。他不想让人死，就别让子弹过桥。”
电话挂了。
阿尔瓦雷斯坐在那里，握着电话，听着忙音。湖面上的风停了，水是平的，镜子一样，映着天上的星星。桥上的灯亮了，一串小灯泡，沿着桥栏排成两条线，在夜色里像两条金色的丝带。
他端起自己的咖啡杯，喝了一口。凉了，苦，冷，像药。
他放下杯子，靠在椅背上，闭上眼睛。风从湖面上刮过来，暖烘烘的，带着水汽，也带着血腥味。从大马士革方向飘过来的，那些抗议的人的方向。
他在风里坐了一夜。