大马士革，总统府。
下午三点。
阿萨德把那个俘虏的口供看了三遍。
北约顾问。英国口音。
在土耳其部队里指挥炮兵。他把纸放下，抬头看着国防部长。国防部长站在他面前，脸色灰败，像刚从棺材里爬出来的。
“英国人，”阿萨德说，“英国人直接下场了。”
国防部长点头。
“俘虏说，那个顾问叫詹姆斯·麦克唐纳，上尉军衔，以前在英军皇家炮兵服役。去年退役，今年被一家‘私营军事公司’雇了，派到土耳其。他不光是顾问，还直接指挥炮击。霍姆斯北边那轮炮击，就是他定的坐标。”
阿萨德没说话，看着窗外。那些举照片的人还在。风很大，照片上的脸在风里一晃一晃的，像活的。
“告诉马希尔，那个英国人，活着要，死了也要。”
国防部长转身要走。
“等等。告诉马赫卢夫，前线的俘虏，不管哪个国家的，都留着。英国人的，美国人的，法国人的，德国人的。留着，有用。”
霍姆斯北郊，叙利亚第3师阵地。下午四点。
马希尔蹲在战壕里，举着望远镜看着北边。土耳其人的阵地就在前面不到两百米。
战壕里的人影在动，坦克的炮管在转，机枪手在换弹匣。
他看见一个穿不同制服的。
不是土耳其人的土黄，是英军的沙漠迷彩。那人蹲在战壕里，手里拿着地图，正在和几个土耳其军官说话。
马希尔放下望远镜。“狙击手。”
一个士兵爬过来，趴在他身边。“将军。”
“北边，第二道战壕，第三个射击口。穿迷彩服那个，不是土耳其人的。”
狙击手架起枪，瞄准镜对着那个方向。
马希尔按着他的肩膀。“别打死，打腿。”
枪响了。那个穿迷彩服的人栽下去的。
像被人从背后推了一把，脸朝下趴在地上，手里的地图飞出去，被风吹到战壕外面。
土耳其人慌了，有人趴下，有人往后跑，有人去拖那个受伤的人。
“再打。拖人的那个。”
去拖人的那个土耳其士兵胳膊中弹，松开手，往后滚。那个穿迷彩服的人趴在地上，一动不动。
“他死了？”狙击手问。
马希尔举着望远镜。那个人的腿在动，左腿，抽搐似的在蹬。
“没死。腿断了，但还活着。告诉兄弟们，今晚摸过去，把人抢过来。活的。”
晚上十点，霍姆斯北郊，两军阵地之间的无人区。
夜很黑，没有月亮。风从北边吹过来，冷得刺骨，带着硝烟味和血腥味。
马希尔趴在地上，慢慢往前爬。膝盖磨破了，手肘磨破了，下巴也磨破了。他感觉不到疼。前面就是那个英国人下午趴过的地方，地上还有血迹，黑褐色的，在夜视仪里泛着暗光。
副官跟在他后面，两个人，一前一后，像两条在泥里钻的蚯蚓。土耳其人的阵地就在前面不到五十米。探照灯的光柱在无人区扫来扫去，每隔几秒就有一道白光从头顶掠过。
马希尔停下来，趴着不动。光柱过去了。
他继续往前爬。
在地上摸到一只手。
他顺着那只手往上摸，摸到胳膊，摸到肩膀，摸到脸。
那人嘴被堵住了——不是被人堵的，是摔下去的时候嘴里塞了一嘴泥。
马希尔把他嘴里的泥抠出来。
那人喘了口气，咳嗽起来，声音很小，像猫叫。
“詹姆斯·麦克唐纳？”马希尔用英语问。声音压得很低，几乎贴着那人的耳朵。
那人没说话。呼吸很重，像拉风箱。
“你是英国人。北约的人。你帮土耳其人打我们。我们想要你活着。”
马希尔抓住他的衣领，往后拖。副官抓住那人的腿，两个人，一前一后，往自己的阵地拖。那人没叫。不是不想叫，是叫不出来。疼的，疼得连叫的力气都没有。
回到自己的战壕，马希尔把人放在地上，蹲下来，看着他。三十多岁，脸很瘦，胡子刮得很干净。左腿从膝盖以下全是血，裤管湿透了，黏糊糊的。
“军医。”
军医爬过来，打开药箱。剪刀剪开裤管，伤口露出来。膝盖以下，小腿肚子被子弹打穿了，肉翻开着，白惨惨的，能看到里面的骨头。
“骨头没断。”军医说，“但腿保不保得住，要看感染不感染。”
马希尔看着那人的脸。脸白得像纸，嘴唇在抖，眼睛闭着，牙咬着。
“你叫詹姆斯·麦克唐纳？”
那人睁开眼，看着他。眼睛很蓝，蓝得像太巴列湖的水。
“你废了我一条腿。”
“我能要你的命。但我没要。”
那人没说话。
“你的命，现在是我的了。”
霍姆斯北郊，土耳其叙利亚国民军前线指挥部。晚上十一点。
阿卡尔少将站在那栋被炸塌的楼房的二楼，举着夜视望远镜看着南边。叙利亚人的阵地很安静，连个人影都看不见。但他知道那边有人在看着他。
副官跑上来，气喘吁吁。“将军，英国人被他们抓了。摸过来抓的，我们的人没拦住。”
阿卡尔没放下望远镜。“还活着？”
“活着。腿中了一枪，被拖过去了。”
阿卡尔放下望远镜，转过身。“告诉安卡拉，英国人被叙利亚人抓了。让他们跟英国人那边通个气。自己的人，自己想办法救。”
副官转身跑了。阿卡尔站在窗前，看着南边那片黑沉沉的阵地。马希尔。那个人不要命。
大马士革，总统府。
凌晨一点。
阿萨德没睡。
他坐在轮椅上，面前摊着那份刚送来的审讯记录。
詹姆斯·麦克唐纳，三十四岁，英军皇家炮兵上尉，去年退役，受雇于“白羊座”私营军事公司，派往土耳其，担任叙利亚国民军炮兵顾问。
他交代了北约在土耳其的军事部署，交代了英国顾问的人数，交代了美国顾问的人数。
国防部长站在他身后，声音沙哑得几乎听不清。
“总统先生，英国人急了。他们的驻土耳其大使连夜从安卡拉赶到安曼，又从安曼飞到大马士革。他想见您。”
阿萨德没回头。“见我？见我干什么？求我放人？”
“可能是。”
阿萨德笑了。笑得很轻，很苦。“告诉英国人，人活着。腿能不能保住，看我们的医生。他们想把人要回去，可以。拿东西来换。”
“换什么？”
阿萨德看着窗外。“换他们别插手。换他们让土耳其人停火。换他们承认叙利亚政府是叙利亚唯一合法政府。换他们——别帮伊朗人。”
国防部长愣住了。“总统先生，他们会答应吗？”
阿萨德看着他。“他们不会。但他们会想。想，就会拖。拖，就会等。等，就会有机会。”
霍姆斯北郊，叙利亚第3师阵地。凌晨三点。