指挥车里很暗，只有电台的指示灯在闪烁，红灯每隔几秒闪一次，照在阿卡尔的脸上，像心跳监护仪的曲线。
他从座椅上站起来，推开门，外面的冷风灌进来，带着硝烟和血腥的味道。
副官站在车旁边，脸上全是灰。
“都进来了。霍姆斯老城，从西边绕进来的。马希尔亲自带着人。”
阿卡尔没说话，看着地图。
霍姆斯城东，他们的坦克已经打进去了，城北，第1旅和第2旅正在和叙利亚人的残部纠缠。
城南，还没有部队。
城西，老城区，马希尔的人正在往里摸。四个方向，三个在打，一个在等。
“告诉第3旅，往城南绕。别进城，就守在外面。马希尔想从老城往市中心推，推不动就会往南跑。往南跑，就撞上第3旅。撞上了，就打。打完了，就没得跑了。”
副官转身跑了。
阿卡尔蹲在车旁边，从口袋里掏出一块压缩饼干，掰了一半塞进嘴里。
干，硬，但甜。
他想起三个月前在阿勒颇，马希尔也是这样带着人从西边绕进老城，也是这样和他打巷战。那时候他输了，被马希尔从阿勒颇一路赶回叙利亚北部。今天他又来了。
霍姆斯老城，下午三点。
马希尔蹲在一堵被炸塌的墙后面，举着望远镜看着前面那条街。街很窄，两边的房子挤在一起，阳光照不进来，像一条干涸的河床。街对面，土耳其人的机枪阵地设在二楼，子弹打在墙头上，碎石乱飞。
“将军，绕不过去。两边都是死胡同。”马希尔没回头。“那就打过去。”
“怎么打？没炮弹，没子弹，连手榴弹都没了。”
马希尔把望远镜放下，从腰间拔出那把刺刀，握在手里。刀锋在阴影里闪着冷光。“用这个。”
他站起来，猫着腰，往街对面冲。
子弹从耳边飞过，他跑得很快，快到那些土耳其士兵来不及瞄准。
他跑进那栋楼，从楼梯往上冲。二楼，机枪手正在换弹匣。
他的刺刀捅进那个人的肚子，拔出来，捅进第二个人的胸口，没拔出来——卡在肋骨里了。他松开刀柄，捡起那挺机枪。
是FN MAG，比利时产的，七点六二毫米。
弹链还挂在枪上，另一头连在弹药箱里。
他端着机枪，从窗户探出去，对着街对面的土耳其人扫射。子弹打完了，他扔掉机枪，捡起一支掉在地上的AK-47，弹匣是满的，三十发子弹。
“将军！”副官冲上来，满脸是灰，左臂用绷带吊着，“第3旅往城南绕了！他们要从南边堵我们！”
马希尔没说话。他看着南边，太巴列湖的方向，大马士革的方向，他来的方向。
“告诉兄弟们，往南打。打到第3旅的阵地前面去，冲过去。冲过去，就能回大马士革。冲不过去，就死在这儿。”
他端着枪，冲下楼，往南边跑。
霍姆斯老城，城南，下午五点。
第3旅的阵地设在城南的一片废墟里，前面是一片开阔地，没有任何掩护。
旅长叫穆罕默德·贾比尔上校，阿卡尔的人，从阿勒颇一直跟到霍姆斯。
他蹲在一堵墙后面，举着望远镜看着北边。
北边，老城区的出口，烟尘弥漫，有人在往这边跑，不是土耳其人，是叙利亚人，马希尔的人，不到两百个，端着枪，刺刀在夕阳里闪着寒光。
“上校，他们来了。”
贾比尔没放下望远镜。
“看到了。告诉兄弟们，等他们进入两百米再打。”
马希尔跑在最前面，子弹从耳边飞过。他跑得很快，快到那些土耳其士兵来不及瞄准。他跑进那片开阔地，前面就是土耳其人的阵地——战壕，机枪，迫击炮，至少一个营。
“将军，我们冲不过去！”副官跟在后面，喘着粗气。
马希尔没停。“冲不过去也要冲。冲过去，就能回大马士革。冲不过去，就死在这儿。”
土耳其人的机枪响了。子弹像暴雨一样扫过来，一个士兵倒下，第二个，第三个，第四个。马希尔跑得更快了，快到那些子弹追不上他。他跑进土耳其人的战壕里，枪托砸在第一个人脸上，刺刀捅进第二个人肚子。
没子弹了。他扔掉枪，捡起一支掉在地上的AK-47，弹匣是满的，三十发子弹。他端着枪，继续冲。
不知道打了多久，身边已经没有站着的土耳其人了。他们退了，往南边跑了，往大马士革的方向跑了。
马希尔站在尸堆里，浑身是血，大口喘着气。副官爬过来，满脸是灰，左眼的肿消了一点。
“将军，我们赢了。第3旅退了。”
马希尔没说话。他看着南边，那些逃跑的土耳其人越来越远，最后消失在大马士革的方向。
霍姆斯城南，晚上七点。
阿卡尔站在指挥车旁边，看着那些从南边撤下来的第3旅的士兵。他们扔了枪，扔了头盔，扔了背包，有的人在哭，有的人在吐，有的人在发呆。
贾比尔上校跪在路边，双手撑地，头垂着，像在祈祷，又像在吐。
阿卡尔走过去，站在他面前。“你的人，退下来了。”贾比尔没抬头。“
马希尔冲过来了。他一个人，端着枪，冲进我的阵地。我的兵看见他，就跑了。”
阿卡尔没说话，看着南边，大马士革的方向，黑沉沉的，什么都看不见。
“告诉第1旅和第2旅，从北边撤下来。到城南来，和第3旅会合。不打霍姆斯了。打大马士革。”
贾比尔抬起头，脸上全是眼泪。“将军，兄弟们打不动了。”
阿卡尔看着他。“打不动也得打。打不动，就死。死了，就不用打了。”
他转身走向指挥车。车门关上，引擎发动，车子调头往北边开。
大马士革，总统府，晚上九点。阿萨德看着那份刚送来的战报。马希尔从霍姆斯老城往南打，冲破了土耳其第3旅的防线，正在往大马士革方向撤。第3师和第4师还有不到一百人，弹药全光了。
国防部长站在他身后。“总统先生，马希尔将军问，大马士革还有没有部队。”
阿萨德没回头。“告诉他，还有。第3师的一个旅，不到两千人，在大马士革北边等着他。”
“总统先生，那个旅——”
“那个旅怎么了？”
“那个旅是新编的，没打过仗，新兵多。”
阿萨德沉默了很久。“新兵也是兵。有枪就能打。能打就能守。能守就能活。”
霍姆斯通往大马士革的公路，凌晨一点。
马希尔走在公路边上，左腿拖着，一瘸一拐，肩膀上的枪伤已经结痂了，黑褐色的，像一条蜈蚣趴在肩上。身后跟着不到一百个人，有的拄着拐杖，有的被人扶着，有的自己走。没人说话。
远处，大马士革的灯火在地平线上闪烁着，像一片掉在地上的星星。副官跟在他后面，高一脚低一脚。
“将军，到了大马士革，还能撤到哪儿去？”马希尔没回头。“不撤了。就在大马士革打。打完了，就不用撤了。”
公路对面，一群人正在往北走。不是士兵，是平民，扛着包袱，抱着孩子，推着板车。他们从大马士革逃出来，往北跑，往霍姆斯的方向跑，往土耳其的方向跑。
一个老人停下来，站在路边，看着马希尔那群人。
“你们是第4师的？”老人问。
副官点头。
“马希尔将军在不在？”副官指了指前面那个一瘸一拐的背影。
老人追上去，抓住马希尔的胳膊。